Olhando pra Grama

Sobre dois.

2012-01-10T22:23:00.004-02:00

Eram dois montes de pedra: montanhas, eu acho. Passavam os anos juntas, compartilhando o sol, a chuva, as cócegas que fazia o vento correndo por sobre suas cabeças. Presenciaram trovões longos, ninhos de pássaros, árvores nascendo e morrendo ao alcance de suas vistas. Um dia veio a água, o barulho, os estalos. Veio mais de tudo, e mais estalos. Quando notaram-se, já não estavam mais juntas. Só havia água em volta, e só se comunicavam por gritos difusos – gritos de montanha. E mais, como sempre, o tempo passou, passou, passou... E as duas seguiram chamando de visita, tudo aquilo que se aproximava, mas não era pedra.

Sobre Viagens e Dados

2011-12-14T01:40:00.004-02:00

De seis lados, cada um: o primeiro em minha mão, o segundo na sua. A viagem ainda vai durar trinta minutos e acho que é tempo o suficiente para refletir. A gente já usou a boca pra rir e pra chorar. A gente já achou que entendeu tudo, jogou a teoria à prova e provou o contrário. Os dias amargos ainda existem e a essa altura parece mais claro: a ordem das coisas deve ser mais descontínua do que linear. Meus futuros cachorros não morrerão sempre que apresentarem os sintomas do último. O Flamengo não perdeu aquele jogo porque eu estava com o chinelo errado. A Luana também tinha essa falha na sobrancelha, mas não acho que você vá me deixar esperando no metrô de Botafogo. Confiar em alguém não irá sempre resultar em perda de tempo e energia. De qualquer forma, se você olhar através da janela à sua esquerda vai ver que mais cinco minutos se passaram, e eu não realmente acho que poderiam ter sido melhores. Ainda que em vinte e cinco minutos você vá pra lá e eu pra onde. Acho também que repensei minha posição a respeito do tempo pra refletir sobre tudo isso: ele é demais. A gente vai chegar às conclusões pensadas, às relações lineares ou descontínuas, à besteira ou à beleza do que poderia vir a ser... E, no fim das contas, eles continuam com seis lados, um em minha mão, outro na sua, e a gente tem que decidir se quer ou não lançá-los. O resultado vai de dois a doze e, sinceramente, eu não me importo. Proponho puxarmos a corda, nos equilibrarmos enquanto pára, e descermos agora.

Procurar Sinédoque

2011-06-25T22:35:00.008-03:00

O escuro desapareceu do meio para as bordas: era eu abrindo os olhos e enxergando o teto. Já li muito Kafka para me assustar com o fato de ter me transformado enquanto dormia. Eu ainda era o mesmo, mas toda a minha juventude havia ido embora e a minha pele estava consideravelmente flácida. Preferi não levantar e esperar, para que o sonho acabasse, mas estava muito curioso a respeito da minha fisionomia enquanto idoso. Caminhei até o espelho, acendi uma luminária próxima e me lembrei de ter ouvido dizer que não é possível ver um rosto em um sonho, se o mesmo já não tiver sido visto enquanto acordado. E, por conseqüência, me lembrei da moça pela qual me apaixonei aos treze anos, dormindo, e de que quando acordei só me lembrava dos seus olhos, e da maquiagem ao redor deles. Forcei como louco, mas foi em vão: a tal mulher da minha vida ainda não havia cruzado comigo em estado consciente.

Deus sentou-se comigo em um boteco no centro da cidade e me pagou um café com leite. Disse que me dar a bebida não era nenhum milagre, mas que o fato de cercar duzentos mililitros com um vidro e trocar isso por moedas de valor imaginário já significava um grande avanço para nossa espécie. Perguntei-Lhe por que estou vivo e porque sinto vontade de não estar com tanta freqüência e ele disse que moedas de valor imaginário já eram um grande avanço para nossa espécie. Voltei à minha imagem, frente ao espelho, próximo à luminária.

Minhas barbas eram brancas com alguns poucos fios pretos. Não importava o quanto tentasse definir minha fisionomia, não conseguia ver mais do que uma silueta escura com uma barba branca. Isso me incomodava, pois queria me ver já velho, mas só o fato de saber que um dia teria espessos pelos no rosto, pagava minha caminhada até o espelho.

Dostoievski e Machado de Assis discutiam alguma coisa na confeitaria Colombo. Os interrompi para dizer que sempre achei que tinham algo em comum em suas escritas. Os dois me olharam e, por puro reflexo, pedi desculpas. Quando me lembrei de que não teria dinheiro para pagar a conta, corri à porta do estabelecimento. Por sorte, ainda tive tempo de gritar: Machado, leia O Eterno Marido!

Já de volta à cama, aos meus prováveis setenta anos, não conseguia acomodar-me sabendo que estava ao fim de minha vida, ainda dormindo só, sem ter achado quem ou o que procurava. Levantei-me, fui à varanda e me joguei do septuagésimo andar. Acordei sentado ao lado de Deus, em um jogo do Flamengo no Maracanã. Disse a Ele que eu poderia estar apaixonado, mas que a vida me dava medo. Ele disse que as moedas com valor imaginário já eram um grande avanço para nossa espécie e que era melhor pensar no resto como um bom milagre. Perguntei se havia lido Sartre, mas Ele respondeu em francês. O Flamengo ganhou de dois a zero.

Cinco horas da manhã, o despertador e eu acordados. Fui pensativo no ônibus, rumo aos meus afazeres. Na volta parei em um cinema e senti aquela velha vontade de viver por apenas duas horas e duas dimensões, cristalizado em sais de prata, enrolado em uma lata antiga, em um roteiro surrealista.

Francisco Solidão

2011-04-09T14:10:00.003-03:00

Clarice ouve o clic do isqueiro, o desatarraxar da tampa da garrafa d´água, o toque do copo na pia e corre logo à cozinha. Francisco Solidão acordou ainda antes do sol nascer e se prepara para ir à aula. Clarice lambe seus pés, late empolgada, mas Francisco mal percebe sua presença. Mochila, sanduíche, chave, celular, porta do apartamento, portão do prédio, ponto de ônibus, moedas contadas. Uma hora depois, Francisco está no centro da cidade fumando outro cigarro, quarenta minutos antes do professor chegar à sala. Sobe, senta, limpa os óculos, abre um livro e entra em estado de leitura. Pessoas começam a chegar, dão discretos “bom-dias” e Francisco responde mais com a mente do que com a boca. O primeiro presidente do Brasil foi Marechal Deodoro, o segundo Marechal Floriano, o terceiro Prudente de Morais. A marinha, na época da proclamação, ainda tinha uma tendência à monarquia. São Paulo ainda não era tão grande. O Rio tinha outra cara. O professor chega, Francisco fecha o livro, ajeita os óculos, pega papel e caneta: a Constituição está acima de todas as leis, a sanção exige validade, vigência e eficácia, a norma está em forma imperativa. Francisco ouve o som do ar-condicionado, a voz do professor, canetas arranhando papeis, bocejos, borrachas, bochichos... Pega o celular e lê três mensagens antigas, as últimas que havia recebido. Olha as horas, a data, o tempo lá fora. Lembra dos fins de semana da adolescência, quando saia com amigos para descobrir a noite. Do primeiro copo de cerveja, do primeiro cigarro, da primeira moça que conquistou com as palavras. Lembra dos pulos na catraca do ônibus para economizar a mesada, os vinhos baratos, sentado na grama da Lapa, discutindo Karl Marx - Francisco foi ler Marx há pouco tempo, e riu quando se tocou de quanta besteira já disse aos gritos entre amigos lá na grama. Começa a chamada, data da prova, “até-amanhãs”, e Francisco está no ônibus. Uma hora depois está em casa almoçando, depois estudando, depois checando e-mails. À noite pensa no futuro. Em quando for deixar de morar com a tia de favor, em quando prestar o concurso que tanto almeja, em quando tiver dinheiro para sair nos fins de semana, redescobrindo a noite, tomando vinhos caros na mesa de um restaurante, fumando charutos, discutindo inflamadamente o Adam Smith. Francisco Solidão sente um aperto no peito, uma vontade de ficar encolhido na ponta esquerda da cama. Pensa em como seria se arranjasse um emprego qualquer, se morasse em um quartinho pequeno no centro, se comesse miojo e tomasse vinho barato na grama da Lapa... Francisco olha o futuro brilhante com o olho direito, e o futuro doce com o olho esquerdo. A mente vai às pessoas que o cercam, que vez por outra o observam. Francisco se sente cansado, sozinho, perdido. Francisco dorme, acorda, acende o cigarro, toma água, olha Clarice latindo. Pega o ônibus, fuma no centro, sobe e abre o livro: Afonso Pena morreu antes de terminar o mandato, Nilo Peçanha assumiu e saiu em pouco tempo. Marechal Hermes pegou a presidência, o Brasil foi à guerra e voltou, Epitácio Pessoa foi à Europa de navio. O professor chega, a elasticidade-preço da demanda varia na relevância do produto, o consumidor racional pensa na margem... E Francisco Solidão volta para casa, almoça, estuda, checa os e-mails, e continua pensando no presente, no passado e no futuro.

Sobre o que o está escrito abaixo.

2011-02-07T14:51:00.003-02:00

Dois tapinhas com a palma do indicador no microfone: “Testando...”. Após o som agudo da microfonia, olhou por sobre o púlpito a ficha retangular com linhas azuis, cheia de anotações. Sempre faz uma para não esquecer nada na hora de falar, mas, quando vê o público à sua frente, não lembra para o que serve aquilo e diz tudo do jeito que vem à cabeça:

“Pego como exemplo, hoje, a poeira. A poeira, senhores, tem em sua natureza mais básica a qualidade de ser efêmera. Ela chega à sua casa, repousa sobre o chão ou os móveis, até que você a sopre ou espane, ou até que o vento mostre a ela outro lugar para ir. No entanto, senhores, a poeira só é efêmera nos lugares onde nós, os homens, somos fixos. À medida em que largamos nosso porto, a poeira se instala e, além de não ir embora, chama suas companheiras para mostrar que ali, onde está agora, é um lugar bom para ficar, se acomodar e descansar após uma vida tão fluxível e imprevisível – a vida de uma poeira. Vejam, senhores, que, se por algum acaso, em um outro momento distante, resolvemos voltar ao nosso porto, pensando em talvez fixarmo-nos por ali novamente, esse porto já não é mais nosso; ele é da poeira, agora grossa, densa e fixa como nós mesmos. E então, senhores, é nesse ponto em que o bom observador constata uma nova e fundamental dúvida: ficar é para nós, ou para a poeira?”

Trezentos espectadores sentados, com seus óculos redondos refletindo a expressão do palestrante que concluíra seu discurso. Ele olha para todos ali imóveis, indecifráveis, mas perceptivelmente de acordo com suas palavras. Então retira seus óculos também redondos com a mão esquerda, observando a platéia fazer o mesmo. Quando pisca os olhos, eles aplaudem em estrondoso uníssono, despertando-o abruptamente de seu sono no ônibus para o trabalho. Seu colega ao lado pergunta: “Está tudo bem, cara?”. E se recompondo, ele responde: “Estou bem, obrigado... Mas acho que tive um insight.”.

Proficiências de um homem de bem.

2011-01-23T21:37:00.002-02:00

A pontinha da caneta Bic tem desses problemas: de repente falha. O policial sacudiu feito um termômetro, riscou ágil para ver se funcionava, mas de nada adiantou. “Está perdoado dessa vez. Mas se eu te pego novamente correndo, duvido você dar essa sorte!” disse, em disciplinar repreensão. Rodrigo, agora ainda mais atrasado, agradeceu ao policial, entrou no carro e dirigiu por três quarteirões à velocidade de uma charrete, por puro sentimento de gratidão com o universo que fizera há pouco falhar a ponta da caneta Bic do guarda.

Verde, amarelo e... Vermelho: tanto o semáforo quanto o rosto suado de Rodrigo ao volante, pensando na reunião que já começara há cinco minutos sem ele. Fechou os olhos por um instante, tentando lembrar um mantra que ouviu no Discovery Chanel. Lembrou porque o som era parecido com o de um palavrão muito comum e bastante relaxante nessas horas difíceis. Riu, percebendo que naquele momento o mantra parecia menos espiritual, porém bem mais funcional. Batucou com o médio e o indicador no cano da marcha, olhando os pedestres passarem com calma pela faixa. Uma senhora com um carrinho de feira cheio de laranjas, um menino quicando uma bolinha de tênis ao lado da mãe, dois trabalhadores de obra, segurando seus capacetes azuis e uma jovem de roupas leves e curvas insinuantes, de cabelo cumprido, seios durinhos e nariz arrebitado. Sentiu-se um pouco excitado. Pensou no calor, sentiu o suor empapado na testa, a gravata apertando o pescoço... Olhou outra vez para a moça que já chegava à calçada e mais uma vez a mente voltou à reunião já começada, ao sinal ainda vermelho, ao guarda recomendando menos velocidade... E então desceu do carro ali mesmo, foi atrás da moça enquanto era tempo, correu um pouco antes que virasse a esquina, agarrou-a pelo braço, virou-a para si, quando ela espantada disse: “Doutor Rodrigo?! O que é isso?!”. Desconcertado mas segurando a postura, ele respondeu: “Luciana, você não deveria estar no escritório agora?! E a reunião?!”.

Pontinha da caneta Bic rabiscando um pedacinho de papel: Luciana, já mais calma, ria para si e reforçava a data com pontos de exclamação: “É amanhã, Dr. Rodrigo! Hoje é domingo!”.

O Caso da Fotografia

2010-04-13T15:45:00.003-03:00

Quarto andar do edifício Petrópolis, varanda com samambaia. Há dezesseis anos que o homem calvo de camisa de botão branca desabotoada está encostado na grade, olhando pro horizonte, fumando um cigarro. Ele não sai dali para trabalhar, nem para comer, nem para dormir, nem para ter com os amigos. Permanece parado, com o olhar distante, profundamente pensativo, afogado, provavelmente, em alguma questão simples de essência complexa. As pessoas do bairro chamam o caso de “o caso da fotografia”, porque o fulano já está há tanto tempo ali imóvel, no mesmo lugar, que parece mais um retrato vivo impresso na realidade. Essa coisa do sujeito ser foto é tão real, que, como eu já disse, foram-se já dezesseis anos, imagine! E o cigarro na mão dele ainda é o mesmo.

Ele é O Cara

2009-07-28T23:42:00.002-03:00

Edward Hopper

Em homenagem ao fim, fumava um cigarro. Ele dizia que o bom em se iludir com alguém, é que justamente da ilusão a gente identifica o que dentro de nós está faltando. Daí, pra correr atrás e resolver a questão interna é um passo. Puta otimista, o cara. Ele dizia também que a única certeza na vida é a morte, e que a única certeza no amor, é o fim. Então, quando um romance acabava, ao invés de ficar triste, o sujeito já ficava logo ansioso pelo próximo, pra saber como seria, o que iria sentir, pensar e aprender. Puta pra-frente, o cara... Na época em que eu estava terminando com a Renata, encontrava com ele toda terça de manhã na padaria do Aluízio. Sempre lá no último banco do balcão: pãozinho com manteiga na chapa, cafezinho com leite no copo americano, boininha marrom enterrada na cabeça... Eu dava bom dia, ele olhava pra mim, sorria, e acenando dizia: “Bom dia é pouco! Hoje o dia vai ser ótimo!”. Amareladamente eu sorria de volta. Depois de comer, ele fumava um cigarrinho, cumprimentava o Aluízio, passava por trás de mim, dando uns tapinhas amistosos nas minhas costas, e na porta da padaria, vestia o casaquinho xadrez, dava uma espreguiçada, montava na bicicleta e ia embora assoviando uma música do Chico Buarque. E por falar em Renata, hoje completariam três meses sem vê-la, se eu não tivesse decidido parar pra tomar um café na padaria do Aluízio. Estavam lá os dois, Renata e o prafrentex, comendo pãozinho na chapa, tomando cafezinho com leite no copo americano. Rapidinho entendi tudo. Puta babaca, o cara.

P.S.: Roubei a bicicleta.

Vamos Falar de Ricardo

2009-07-27T23:31:00.005-03:00

É óbvio que Ricardo, professor de matemática num pequeno colégio de Caxias, no Rio de Janeiro, não se surpreendeu ao chegar a sua rua e deparar-se com um enorme elefante cor de rosa em seu quintal. O mundo e suas situações estão subjugados ao crivo da lógica e, certamente, alguém o colocou ali por algum motivo – um gracejo de mau gosto, talvez. Ignorou a presença do animal, alcançou o molho de chaves no bolso do agasalho e adentrou sua sala de estar metodicamente organizada, e bastante limpa na maior parte do tempo. Dispôs sua maleta e casaco sobre o sofá e dirigiu-se ao banheiro para um prazeroso banho quente. Tirou suas roupas e abriu o chuveiro que, ao invés de água, choveu suco de caju. Chateou-se, pois, além de não poder assear-se, o suco estava sem açúcar. Claro! – ele pensou – O brilhante sujeito mentor dessa anedota, pôs somente o pó do suco na caixa d´água, nem tendo pensado na questão do adoçamento. Ricardo secou-se com a toalha, ou com o que sobrou dela, pois ao estendê-la reparou que havia um recorte, formando a silueta de um palhaço de circo. “Mal feito!” – Julgou Ricardo, que certamente faria melhor. Caminhou até a cozinha, passou manteiga dos dois lados do pão e, ao pegar a mortadela, a mesma comentou em alto e bom som, pressentindo o doloroso corte: “Vê lá, Ricardo! Não vá me machucar! Você só pensa em você, é?!”. Ele mesmo nem ligou e cortou-a, ignorando seus gritos. “Comida é pra comer, oras!”, disse, depois de um longo arroto de satisfação. Na sala ligou a TV, e agarrou-a assim que ela tentou fugir pela janela. Tirou-a da tomada, pois é lógico que sem energia, ninguém dá conta de sair correndo. Ricardo já estava deitado quando o telefone tocou. Na linha, sua namorada em firme tom, dizia: “Ricardo, não te quero mais. Você não se abre. Não demonstra seus sentimentos, homem!”. Ao desligar, Ricardo chorou. E, em seguida, chorou novamente, mas da segunda vez por pura raiva, afinal não há sentido em sofrer por alguém. Decidido, nunca mais procurou uma namorada, e quando indagado a respeito do amor, Ricardo diz: “Prefiro mortadela.”.

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Há um vídeo meu no Festival do Minuto.
Quem quiser ver e votar, basta ir lá e buscá-lo.
Chama-se "Sobre a Saudade".
[ http://www.festivaldominuto.com.br ]

Acho que isso é um link pro vídeo:
http://www.festivaldominuto.com.br/templates/Player.aspx?contentId=8045

Uma Questão de Motivo

2009-07-26T18:08:00.003-03:00

Edward Hopper

Em São Paulo há um pequeno apartamento escuro, de frente para o elevado Costa e Silva, onde vive um saxofonista de descendência libanesa, mas sem laços com a cultura. O dia inteiro ele dorme, acorda às sete e pouco da noite, toma um café fraco, e fuma alguns cigarros de filtro vermelho, sentado no chão de azulejo da cozinha, olhando para os pés enferrujados da velha máquina de lavar. Normalmente, durante a semana, veste suas roupas e óculos escuros, pega o sax e vai para um dos quatro bares em que usualmente toca. Cada noite uma banda, e nada de trabalho autoral. Voltando pra casa passa na padaria, compra dois pães franceses, uns frios e manteiga, pra então ficar sentado no sofá da sua sala escura, comendo os sanduíches e bebendo cervejas de garrafa. O nome dele eu não sei, mas ele não acredita em felicidade ou satisfação, e não está muito interessado na vida. Não tem ninguém, nem deseja ter. Só está esperando, sabe-se lá o que.

Na última semana ele não saiu de casa. Estava mais pra baixo do que o comum. Não foi trabalhar e também não comeu nada. Dentro da cabeça dele moram e movimentam-se intensos e numerosos pensamentos, e, pelo seu corpo, diversas sensações ocorrem nesse processo. Esse ostracismo intensificado começou na segunda-feira, e quando já batiam as dez e meia do domingo, ele, que estava sentado ao pé do sofá, de corpo mole e cabeça baixa, olhou para frente, fitou a parede branca e descascada, como quem tem um insight.

Não deixou nada escrito, não ligou pra ninguém. Ele nem tinha um telefone. Só subiu no parapeito da janela, sentou-se e ficou observando o elevado já vazio. Passou um mendigo no tal viaduto, parou de frente e perguntou a uns cinco metros:

- Ta fazendo o que aí?!

O saxofonista olhou-o desanimado e, com muita simplicidade, pulou da janela.

Ângela, admiradora secreta do músico, freqüentadora do jazz na Rua Augusta, foi a única a se manifestar sobre o suicídio. O policial perguntou se ela sabia o motivo do acontecido. Ângela, secando as lágrimas do rosto, apenas olhou para o céu e, sem saber ao certo para quem, perguntou:

- E quando acontece isso? Não há alguma coisa errada? Se a vida fica tão ruim, a ponto de se perder o interesse em continuar, o que é que se pode fazer a respeito? Acho que ele estava no direito dele. Tirando o amor, e os desejos, o que há mais pra se fazer nessa vida? Se a pessoa desistiu do amor? E se a pessoa não tem mais desejos? E se a pessoa simplesmente ta cansada?

O policial abraçou Ângela, que chorou em seu ombro. Na semana seguinte, domingo às dez e meia, ela também pulou da sacada.

Um Copo com Água

2009-07-26T13:39:00.003-03:00

The Lovers - René Magritte

Isso foi no sofá da sala. Eu estava desatento ao mundo exterior, pois, concentrado, lia um livro sobre cinema. Já ele estava lá, desprotegido, sem pano algum por sobre: O meu pescoço. Ela, que nunca me tocava, que só fazia carinho com as palavras, que era sempre indiferente a qualquer investida física, naquele momento resolveu se aproximar sem dizer nada, invadir com os lábios meu espaço pessoal, e, então, tocar-me a nuca com a boca em forma de beijo. Meus olhos fecharam contraídos, com pretensões de não mais abrirem, numa tentativa de sentir pra sempre o que, naquele instante, o corpo experimentava. A imagem que se formava tinha algo de místico, e era extremamente simbólica: Um grande copo translúcido, cheio de água, e no meio, imerso no líquido, uma única gota de óleo, que ali ficava, mas que não se misturava. Ninguém deveria nascer com o poder de nos fazer sentir menores, inaptos, ou não merecedores. Mas em se tratando das leis da natureza, infelizmente, não há democracia.

Após a momentânea paralisia, em fragmento de segundo o corpo relaxou, e, também em fragmento, energizou-se numa mistura de sexo e melancolia. A boca que é a minha deslizou para onde permanecia a dela; estabeleceu contato, trocou temperatura, e parou por todo esse instante. Os lábios não precisam mover-se para haver um beijo. Eles apenas mantinham-se encostados, delicadamente selados, e por sobre os mesmos, sentíamos a leve brisa da respiração um do outro, misturando-se, desempenhando ali o papel dos nossos olhos fechados, e de nossas mãos estáticas. Os corpos concordavam, e isso era certo: O beijo acontecia, não precisava de movimento, pois a contemplação é coisa que em certo grau já basta. Mas as mãos então moveram-se, os olhos apertaram-se mais, os corpos mergulharam no sentido um do outro, e as bocas, finalmente, executaram-se.

Isso foi na cama do quarto. Eu estava esbaforido, desatento ao mundo exterior. Acabara de voltar de um sonho tão real, que fui à janela e chorei por um tempo. A chuva movimentava o asfalto lá em baixo, e a única imagem realmente verdadeira em minha falta de otimismo era a do copo com água e óleo, que se aproximam, porém jamais se misturam.

I.N.T.E.S.D.A.

2009-07-15T04:50:00.005-03:00

Imagem: Edward Hopper - People in the Sun (1960)

As letras: I, N, T, E, S, D, A, em determinada ordem e com algumas repetições, formam uma palavra de muita força, comumente usada para representar, em minha opinião, o mais forte conceito abstrato entre os homens. Falo de uma espécie de tumor sentimental, que talvez seja, de alguma forma, visualizado com a seguinte metáfora:

Há, em algum lugar do Oceano Atlântico, um pequeno pedaço de terra, cercado por uma extensão tão grande de água, que qualquer homem juraria ser infinita. Acho que é sensato entendermos que trata-se de uma pequena, porém realmente pequena, ilha. Por alguma ironia do destino, ou mistério da natureza, do meio dessa ilha sobe um grosso tubo de plástico preto, que envolve alguns fios de altíssima tensão, todos eles desencapados e soltando eletricidade. Ninguém sabe de onde vem essa energia, pois seria impossível alguém ter conseguido, lá, fazer tal instalação. O que realmente se sabe é que ela, em contato com a água, tem poder suficiente para transformar todo o Oceano Atlântico numa enorme e molhada cadeira elétrica. Imagine todo o mar a cerca do continente, tendo o refrescante efeito do contato com um trilho de metrô energizado. Isso não acontece, porque a maré não chega ao nível dos cabos desencapados, não havendo, então, contato entre os fios e o oceano.

Pois finalmente voltando às letras que formam a tal palavra, que representa o tal conceito, motivo da elaboração desta metáfora, é certo dizer que i n t e n s i d a d e é quando, dentro de nós, o oceano entra em contato com os fios desencapados.

O Fabuloso Destino de Aron

2009-06-24T01:47:00.003-03:00

Aron, morador da Vila Buarque, magro, pálido, cabelos cacheados. Olha a vida pela janela, ajeita os óculos no rosto, enlaça o cachecol no pescoço e cospe pra fora, só pra poder se perguntar: “será que acertou alguém?” Aron tem tempo livre, mente fértil e uma puta de uma preguiça congênita. Já planejou: Montar uma sociedade alternativa no interior de Minas, onde a moeda de troca seria peixe fresco. Uma viagem à Lituânia, para conferir de perto a textura da pele das pessoas que moram em lugar frio. Ser aplaudido por milhares de pessoas gritando seu nome, num palco bem grande com as luzes todas focadas nele, e agradecer a todos pelos aplausos bem modestamente, apertando os olhos enquanto sorri, abaixando a cabeça e sacudindo a mão no ar timidamente. É bem verdade que não pensou o por que dos aplausos ou da situação, mas sente-se bem ao imaginar que um dia ela possa acontecer.

Aron, depois de cinco dias dentro de casa, tomou um banho quente, vestiu alguns agasalhos e desceu para comprar pão na padaria da esquina. Pagou a mercadoria, pegou o saco pardo e caminhou para fora do estabelecimento. Um morador de rua o parou e perguntou com ar de humildade: “o senhor poderia, por gentileza, me dar esses pães que estão aí nesse saco?”. Aron fitou o sujeito dos pés à cabeça. Ficou com o olhar vago. Depois de pensar por alguns segundos, tornou a mirar o sujeito e perguntou: “E o senhor? Não quer, ao invés disso, ir ali em casa, bem ali dobrando a rua, e tomar um café comigo? Além dos pães há alguma carne e algum queijo!”. O sujeito sorriu banguela, apertando os olhos. Sacudiu as mãos de Aron em agradecimento e os dois ganharam a rua, sentido ao apartamento. Lá tomaram café, conversaram sobre a vida, o amor, o preço da comida, as políticas de manutenção do parque do bairro, e escutaram bossa nova no tocador de vinil do Aron.

Semana seguinte, seis da manhã, solzinho gostoso batendo na pele pra quebrar o frio. O movimento das ruas do bairro ainda por começar, mas um pouco já começado. Dona Lívia, que passa pela Marquês de Itu toda manhã, admirou-se ao sentir a estranha viscosidade de um cuspe branco em sua testa. Olhou para o alto e lá na janela do Aron estava o Morador de Rua pedindo desculpas pela pontaria. Dona Lívia que não é de guardar ressentimentos disse que não havia problemas e aproveitou para perguntar por Aron. O Morador de Rua disse que seu novo amigo foi pela madrugada à Lituânia, conferir de perto a textura da pele das pessoas que moram em país frio. Aproveitou e chamou Dona Lívia para tomar um café fresquinho na cozinha de Aron. Ela foi, mas fez questão de levar alguns pães e um pouquinho de geléia de morango.

.lu

2009-03-21T22:54:00.001-03:00

De tanto bater
fraquinho
Luciana partiu-se ao

m e i o .

A Justa

2009-02-02T17:51:00.004-02:00

“Nossa, que batom forte!”, pensei, logo em seguida ao primeiro olhar direcionado a ela. Na verdade não era o batom. Ela tinha um rosto abstruso, em que parecia não haver lógica. Quando a gente olha para uma pessoa, mesmo que inconscientemente, chegamos a algumas conclusões: feia, bonita, magra, gorda, preta, amarela, pobre, rica, turista, mendiga, enfim... Particularmente, eu não conseguia chegar a conclusão alguma. Pensando melhor, a idéia a qual mais se aproximava da minha curta imaginação, era mesmo a loucura, emblemática naquele par de esferas; castanhas esferas. Cabelos que jorravam sobre os olhos, como uma cortina, porém, insuficiente para tapá-los. A luz da sala invadia-os, deixando-os mais castanhos, mais misteriosos. Ela, enquanto uma figura inteira, mais idiossincrática ainda. Mas as pernas tremeram mesmo, foi quando, em câmera lenta, ela abriu o primeiro sorriso. Escutei, detalhadamente, como o gralhar de uma maquinaria sem óleo, as robustas mandíbulas realizarem o incrível ato da abertura: um interstício bucal, que sorria, sorria... Nem mesmo um carrasco nazista, com braços grossos e coração curto, arrancar-me-ia, naquele momento, a inesperada verdade: eu estava apaixonado. O retrato vivo das esquinas mais obscuras da minha mente. Ela era diferente.

Minha sina começou quando eu estava com um belo artefato antigo herdado do meu avô, asfixiado pela minha mão direita, e apontado para meu ouvido. Era um revólver de prata, cujo calibre eu nunca soube. Ele costuma ficar em uma caixinha, elegantemente escura, de madeira colonial, com o acabamento feito todo à mão, com muito capricho. Por dentro, todo roxo, há um forro almofadado, onde repousa "Isabela, a Justa", como costumava chamá-la seu João, o falecido dono, pai do meu pai. Junto a ela, cinco munições bronzeadas, das quais, apenas uma, esperava ansiosa dentro do tambor, com as ancas cheias de pólvora, doida pelo acariciar do gatilho.

- Perpétuo, meu amor! Cheguei! Venha aqui, eu trouxe visita!

Não havia hora pior, mas era a verdade: minha mulher chegou, acompanhada de um ser silencioso, que se prostrou ao parapeito de mármore da janela e ali ficou, até que eu chegasse à sala. Coloquei Isabela na parte de trás da minha calça, presa pelo atrito entre a pele e o cinto. Dava até pra sentir o cano longo e frio, todo de prata, roçando em meus fundilhos. Era provisório. Com a cara amarrada, atravessei o corredor de paredes acarpetadas, sentindo os ácaros invadirem minhas narinas, fazendo com que as rugas do meu rosto parecessem ainda mais expressivas, com as caretas. Quando cheguei próximo à mesa de jantar, repousei minhas mãos sobre o descanso da cadeira, e com as pálpebras tapando apenas meio olho, mirei minha mulher e perguntei como quem suspira:

- E então?...

Ela abriu um sorriso, como quem ri de um cachorro correndo atrás do próprio rabo, e perguntou-me com uma irritante surpresa:

- Você não a viu, Perpétuo?! Esta aqui é minha querida amiga! Dafne! – e gargalhou mais alguns segundos, como se aquilo fosse, realmente, engraçado.

Olhei para o lado e lá estava ela, uma mulher estranha. Batom vermelho forte, holografia de uma puta dos anos oitenta. Cabelos quase enterrados nos olhos, pele na maquiagem, e um incrível sorrisinho que parecia uma fita atravessando o rosto: tímido, lábios superiores apertando os inferiores, extremamente enigmático.

- Boa noite, Dafne. – eu disse, meio embasbacado.

Ela abriu a boca, lentamente, e riu de mim, me deixando instável, aturdido, e idiotamente envergonhado. Sentia-me virgem, vendo, pela primeira vez, uma calcinha no corpo de uma moça.

- Ainda é dia, Perpétuo! Não está vendo o sol aqui, através desta linda janela?! – dizia ela, Dafne, explicando, visivelmente, o porquê do sorriso debochado.

Mal sabia ela que não havia como deixar de reparar nos raios de sol, depois de adentrarem, elegantemente, dentro daquelas esferas castanhas. Estava mesmo, completamente, apaixonado. Naquele momento, não havia dúvidas. Meus filhos - um de vinte e oito, outro com trinta e três - já estão fortes e maduros, robustos, com suas casas grandes e esposas chatas. Já servi ao Estado durante toda minha vida; definitivamente, não precisam mais de mim. Todos no fórum, hoje em dia, têm uma mesma e incrível habilidade: ouvir juízes aposentados, fingir que lhes é algo importante, e, logo em seguida, virar as costas, esquecendo qualquer coisa que lhes foi dita. Não precisam de mim? Sou eu quem não precisa deles. Minha mulher é mais jovem e não gosta de mim. Trata-me como um velho, somente um velho. Ri do que digo, acompanha-me em almoços de domingo, e, de resto, torra meu dinheiro em motéis caros, com o moreno que lavava meu carro, nos dias de semana. Que se expludam! Meu desejo, agora, chama-se Dafne, e ela, certamente, não me escapará. Me acompanhará em uma viagem ao redor do mundo, beberá, em minha companhia, os melhores vinhos, comerá do mais delicioso e exótico, fará correr, com mais força, o sangue que ainda há nestas veias. E eu lhe pergunto: Por que não?

Lancei o olhar mais vivo que, no auge dos meus setenta anos, pude arriscar. Eu tinha que ser direto e objetivo, mas sem perder o charme. Passar a mensagem, para que, assim que minha mulher e ela saíssem por aquela porta, não sobrassem dúvidas de que, comigo, ela teria futuro. Se não for pelos meus belos olhos azuis, que seja então pela minha conta bancária. A esta altura, já não me importa...

Perdido em tantos pensamentos, lembrei-me finalmente de sorrir, como um galanteio, quando, então, fui interrompido por sua bela voz:

- Perpétuo?! Você está bem?! – ela perguntou, com um semblante que parecia estranhar-me.

- Ligue não, Dafne, ele é assim mesmo! Mas diga! Diga a notícia! Faça o convite, amiga! – disse, então, minha mulher para Dafne, deixando-me cada vez mais confuso.

- Então, seu Perpétuo, deixe-me falar. Semana que vem, caso-me com Miguel! Foi seu aluno na faculdade, o senhor lembra? Acredita que Miguelzinho, hoje, é juiz, que nem o senhor foi?! Legal, não é?! Então, seu Perpétuo, a minha querida amiga aqui foi convidada para ser madrinha, viu? Veja se arranja um vestido bem bonito pra ela, hein! Não vá me decepcionar! Nem a mim, nem ao Miguelzinho, em! Hehehe!

A porta abriu, depois fechou. As risadas ficaram distantes.

Pude, então, facilmente, concluir: Injusta. A vida é mesmo muito injusta. As duas saíram rindo, pela porta da minha casa. Tenho a certeza de que foram ao shopping, com o meu cartão de crédito, comer gorduras hidrogenadas, as quais meu médico não me deixa nem sentir o cheiro, muito menos desfrutar da maravilhosa textura cremosa, de um sorvete não dietético. A única coisa que meu tato pode sentir, agora, é um cilindro de prata, cheirando a flatulência, com a ponta enroscada nos primeiros pelos do meu traseiro. Parece ironia, mas ele ficou o tempo todo mirando lá embaixo, na parte mais menosprezada do corpo. No entanto, uma das mais importantes. O fim do sistema digestivo, a conclusão de todos os banquetes. Ao voltar a arma para minha cabeça branca, o último gesto deu-me a conclusão, através de duas contrações: a do gatilho, e a do esfíncter.

O Abismo de Sônia

2009-01-11T22:03:00.004-02:00

Este alguns já conhecem.
Eu havia excluido para mandar a um concurso.

Agora ele está de volta!

Nada mais lindo do que as imperfeições do corpo de uma mulher de verdade. Sônia veio pelo corredor vestindo somente o branco de sua pele e o negro de seus cabelos. Ela não sabia, mas quando se deitava em sua nova cama, meus olhos nadavam de poro em poro, refrescando-se. Toda noite acontecia o espetáculo: a luz indireta caia da lua, atravessava a janela e espalhava-se como tinta em todo aquele palco. O teatro de Sônia: cena e cenário.

Agora estou aqui, voando invisível em frente a sua janela. Seu quarto é um templo que não admite invasores. Ainda que seja só a felicidade batendo na porta, sorrindo pro nada. Sônia não abre exceções, nem as exceções abrem Sônia. Houve época em que ela queria correr até furar o nada e cair direto em outro plano. Envolver-se no edredom macio da satisfação. Sônia desistiu da satisfação. Ela não corre mais, nem pensa em correr. Hoje em dia só anda, caminha, faz hora... Não quer mais ser feliz. Não a ponto de tentar sê-lo. Caminha no céu, caminha no mar... Nas estrelas, nas lágrimas, no sorriso que não mais acontece. Sônia não olha mais pra frente pra enxergar a vida. Só olha pra baixo e caminha.

Deus! Se Sônia soubesse como é linda. Eu já tentei avisá-la: ela não acredita... No fundo acha que gosta muito de si mesma, mas o verdadeiro narcisista é feliz; ainda que por ideologia. Na verdade não é, mas também não assume pro espelho quando chora. Sônia assume. Uma vez tentei ser de Sônia, procurando minha felicidade nos sorrisos dela. Doeu muito quando descobri que ela nunca sorriu. Só mostrava os dentes por mentira. E hoje... Não quero mais dar as mãos para Sônia, mas quero muito vê-la correr, pular e então, finalmente, alcançar o que procura. Só pra ver Sônia sorrir, cantar, dançar... Mas ela desistiu. E agora vai ser sempre um arco invertido, uma parábola. Um eterno sorriso triste, que não consegue sorrir por nada.

Se eu invadisse, novamente, o seu sagrado templo – inviolável -, pintaria todas as paredes com a mesma tinta que colore as imperfeições de seu corpo, em sua nova cama, à noite. O belo corpo imperfeito, pintado à mão pelo destino. Trabalhado em cada curva acidentada, com pincéis feitos de dores, por ser uma mulher de verdade. E eu vou sempre torcer por Sônia, debaixo do mesmo céu, ainda que de longe, separados pelo abismo do desinteresse, que não nos permite, nem mesmo, uma seqüência de madeiras velhas, amarradas por uma corda rústica, milhares de metros acima do solo. Pois isso é bem mais que um fato: ninguém, além de nós, construirá essa ponte...

REVEILLON (curta metragem)

2009-01-03T17:21:00.002-02:00

Um experiento feito por mim. Espero que gostem.

REVEILLON é um experimento em curtíssima metragem, feito apenas com uma câmera fotográfica SONY P-73, e o editor caseiro de vídeos Windows Movie Maker.

REVEILLON revela os pensamentos de um solitário personagem na cidade de São Paulo, no dia 31/12/2009 - o dia da virada.

Um filme simples sobre prismas menos otimistas, talvez não muito freqüentes na peculiar cultura dos "sorrisos amarelos".

João e o Pé de Fujão

2008-12-28T12:51:00.002-02:00

Já eram umas nove e meia da noite, quando João, que estava sentado a sua pequena mesa de trabalho, no canto direito da sala de estar de sua casa, desgrudou abruptamente os olhos do livro, esbugalhando-os, e olhando fixa e absortamente para sua frente. Palidez. Tudo mudou, e ele sabia disso. Acabara de descobrir que no dicionário da língua portuguesa existe uma palavra, um verbo na verdade, especialmente criado para designar “o ato de jogar algo ou alguém pela janela, ou varanda”. “Defenestrar!”, dizia ele, incessantemente, perambulando pela casa com os dedos longos garfando os cabelos quase lisos, e, certamente, bem escuros.

Na manhã seguinte, João e seu pijama listrado suavam frios debaixo das cobertas. O despertador já o havia alertado sobre o possível atraso para suas funções na repartição, mas João não conseguia levantar-se; tinha medo! Com muito esforço, e munido de uma faca militar herdada de seu avô, o homem se lavou, escovou seus dentes, empurrou duas coxinhas de frango para dentro, na padaria da esquina do trabalho, e enfim chegou ao escritório. A mais gordinha abaixo da janela folheava papéis com os óculos no meio do nariz, o parrudo de gravata marrom sorvia o restinho de café, no fundo do copinho de plástico branco, a baixinha passava a vassoura no carpete em frente ao gabinete, e foi justamente pra lá que ele foi, imediatamente – para o gabinete. Com os olhos arregalados, olhou para um lado, depois para o outro, deslizou sua maleta sobre a mesa, esbarrando sem querer no copo com água, e sentou-se, cruzando os braços sobre ela.

- João! João! Venha aqui um pouquinho, estou precisando de sua ajuda! – Disse alguém lá do outro lado da sala, fora do gabinete. Não queria, mas caminhou, embora não sem cuidados, na direção da voz, olhando para todos os lados, passo atrás de passo, tentando manter a calma, munido apenas de um pequeno livrinho.

- João! Ora João! Não me vá dizer que esqueceu os papeis do arquivo morto, novamente?! – Disse o gordo irritado no caminho.

- João! Ai, João, meu Deus! Será que você ainda não carimbou as vias da Dona Célia?! – Esbravejou a gorda de terno antigo.

- Oh seu João! Presta atenção! Nós é da faxina, mas é gente! Já limpei sua mesa e o senhô suja em seguida?! – gritou a moça que limpava o chão.

João olhou para trás e, com feição assustada, flagrou cada um que o espetava com seus cenhos franzidos. Viu-se cercado, começou a caminhar lentamente para trás, tentando com as mãos afastar as coisas que, sem querer, batia, ao andar em marcha contrária, porém sem tirar os olhos dos colegas de trabalho, nervosos com sua pessoa. Era uma claustrofobia. Começou a sentir-se sufocado, agoniado, desesperado, quase chorava, e continuava a andar para trás, quando então, finalmente, topou com a voz que o havia chamado para o canto da sala, de fora do gabinete, pedindo sua ajuda:

- João! Me ajude! Mas que droga é essa que você escreveu aqui, em?! Você quer que eu morra ou que eu te mate, em João?! Me diz, João! Em?!

Era a quarta agressão, e talvez por isso não tenha dado outra: João soltou seu mais profundo grito, retido depois de todo o desespero, olhou para seus colegas de trabalho, que continuavam a espetá-lo com seus olhares, aproximou-se da janela grande que clareava o chão, e disse:

- Defenestra-los-ia, certamente! Se já não fosse tarde!

Os pedestres fizeram roda, o gari limpou a rua, o jornalista tirou foto, houve alguns minutos de silêncio, meia lágrima pisada aqui, uma fungada discreta acolá, e então voltaram todos ao trabalho, com um a menos na equipe. O que sobrou de tudo isso ficou na calçada: um dicionário da pátria língua, subtraído da letra “D”.

Solidão Consentida

2008-12-18T14:57:00.002-02:00

Às vezes, no Orkut, olho o perfil de uma pessoa que nunca vi na vida, saio dele, e nunca mais o vejo. O que sobra é a sensação de que deixei escapar uma experiência ímpar com alguém, e que essa pessoa não teria como saber disso, nem se eu tentasse convencê-la do mesmo. Às vezes paro e penso, também, que à minha volta, por dia, passam dezenas, centenas, ou até milhares de pessoas, com diferentes personalidades, histórias, e momentos de vida. Isso inclui onde meu olhar alcança e também onde não alcança. Pessoas que guardam uma infinidade de destinos diferentes para minha vida, e para a vida delas, se ao menos um de nós se arriscasse a dizer “oi”. Mas nós passamos em fluxo, isolados pelos pensamentos, pelo som do MP3 player, e pelas convenções sociais que nos tiram o direito de abordar e ser abordado, sem algum motivo aparente. Isso quando não acontece o pior: por elas – as convenções -, somos mutilados durante toda a vida, até que chega o dia em que não abordamos as pessoas, mas não por meras regras de etiqueta, ou qualquer lídima defesa, mas pela mais pura e sincera falta de interesse no outro. Por essas e outras, tenho dificuldade de enxergar a possibilidade de viver uma vida, por vinte ou trinta anos, sem a presença dos cigarros de filtro vermelho, do álcool em copos de 360 ml, e das locadoras de bairro, nas sextas-feiras à noite.

Destino

2008-11-27T19:34:00.001-02:00

imagem: DAVID LACHAPELLE

- Procuro atriz pornô jovem, bonita, inteligente, que tenha cansado da carreira, e que esteja procurando uma nova vida, longe das câmeras e das noites. Que esteja, também, procurando um rapaz jovem, sem muitas malícias na vida, sem dinheiro no bolso, nem nada a oferecer, além um grande amor despreparado e utópico, dedicação, vontade de ser feliz, e suspiros apaixonados. Tem que ter boas intenções, sensibilidade para a arte, o pensamento, e o amor em geral (mas não com “geral”). Preferência para as que tenham signo de água. -

Então o garoto suspirou fundo, deu um beijo nas anotações, e as entregou para a moça dos classificados, acompanhado de uma gorjeta que ele guardou do último salário. Voltou para casa, sentou-se de frente para o telefone de seu quarto, em cima de sua escrivaninha, apoiou o queixo com a palma da mão, e ficou aguardando esperançosamente.

“Triiiimmm!”, disse o telefone. Rapidamente ele atendeu, e cuspiu um: “Alô!”

“Boa tarde, aqui quem fala é a Luciana. Você é o Pedro?”

“Sim, sou eu mesmo!”, respondeu o garoto, com um sorriso de leste a oeste, estampado no rosto.

“Pedro, eu vi seu anúncio no jornal. Estou tão emocionada. Acho que encontramos o que queríamos”, disse Luciana, do outro lado da linha.

“Que legal! Eu tinha certeza que esse anúncio cairia em boas mãos!”, responde Pedro, radiante, radiante! “Mas me conte mais sobre você, Luciana!”

“Sim, Pedro! Foi fantástico! Mas então... Meu caso é o seguinte: Quando eu tinha vinte e quatro anos, queria fazer belas artes, na FAAP, mas o curso era muito caro pra mim. Então convenci meu pai a pagar metade, e a outra metade, eu pagava trabalhando em uma loja de quadros antigos. Quando meu pai morreu, eu já estava no terceiro ano, e, embora não pudesse pagar sozinha, resolvi não desistir. Comecei a fazer programas, através do amigo de um cara, que conheci na faculdade mesmo, logo no primeiro semestre. Puta de luxo. Ganhei uma boa grana com isso. Quando tudo ia bem, recebi uma proposta para fazer um filme pornô, e a grana era muito boa. Topei, e minha carreira só cresceu, dali em diante. Hoje tenho trinta anos, e já tenho o que preciso pra viver, mas já to cansada desse mundo, que tem seu lado bom, mas em geral é muito pesado... Há um ano parei com os filmes. Com os programas já parei faz tempo... Hoje, quando abri o jornal, fui ler os classificados, e isso é muito estranho, porque nunca leio os classificados, e lá estava seu anúncio. Bom, isso deve ter cerca de uma hora atrás... A questão é: Liguei, e adorei sua voz. Que tal a gente sair e tomar um chope?”

“Às sete no Espaço Unibanco, ta bom pra você?”, perguntou Pedro, naturalmente.

“Sim, claro, pode ser. Mas se for o último do Woody Allen, eu já assisti, ta?”

“Não pô, pode deixar! Chegando lá, você escolhe, a não ser é claro, que você queira ver o do Selton Mello, porque esse aí eu já vi, e me deixou pra baixo...”

“Não, não, esse aí eu vi também... Mas nosso papo sobre cinema, fica pro ao vivo, tudo bem?”, respondeu Luciana, em tom de simpática brincadeira.

“Pode ser, mas cinema está na pauta. Dessa discussão você não me escapa! Hehehe!”

E o mais incrível, é que Pedro e Luciana foram felizes para sempre, graças aos nossos queridos Classificados! Anuncie você também! 0XX – 11- 0078-5667.

Video Conto

2008-11-22T00:57:00.003-02:00

Pra quem se arrisca, este é um vídeo-conto, onde recito um dos meus através de narração e imagens.

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Ficha técnica:

Voz, texto e vídeo: Igor Lessa

Imagens: Google Images.
Música: Bach - Cello Suite No. 1 in G Major - Prelude.
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Inferência:

Em câmera lenta, ele tateava com o olhar cada saliva, cada gotícula de cúspe que saia por entre os dentes amarelados e sujos do público na arquibancada. Gordos e rosados, eles gargalhavam, apontavam, lacrimejavam e entupiam-se com seus próprios ângulos. Desta vez o palhaço resolveu ficar parado e, olhando o público, esperou que cada um se calasse, para então dizer em som elevado, porém de forma seca e potente, a seguinte e sintética frase: "a vida, senhores, é bem mais que uma piada.".

Pegou suas coisas, e, ainda maquiado, rumou de bicicleta para a cidade vizinha, onde lavou pratos, fumou cigarros, e comeu verduras pelo resto de sua vida. Contente, todo dia antes de dormir ele lembra que, infelizmente, ainda não está acordado.

O Quadro

2008-11-13T20:07:00.002-02:00

Foto: Jean Saudek

A fisiologia do sujeito desenvolveu-se no sentido de um rosto fora do comum. Um rosto que quando passava frente à moça da cantina no primário, chamava a atenção dela, e também de uns sujeitos de rosto comum, de alma comum, de coração comum, assim, resumidamente, uns sujeitos comuns, que estudavam com ele. Esses já falados nutriam antipatia com o tal do rosto fora do comum. Não pelo fato de ser bonito, porque não o era. Ter uma beleza fora do comum, ainda assim é ter um rosto comum, pois olhando por este ângulo, ali está tudo certinho, tudo simétrico, tão dentro do comum, que por ser demasiadamente dentro, tornou-se fora dele: uma beleza-fora-do-comum. Enfim, não era o caso dele. E também o inverso não se afirma, pois uns achavam o rapaz feio, outros não, sendo assim esta questão um pouco relativa, ou “relativizável”. O moço cresceu e virou um homem feito, com relógio de ponteiro no pulso, blazer preto, e óculos escuros. Ganhou um monte de responsabilidades, vaidades, neuroses, complexos... E depois de muito tempo, aconteceu o tal fato curioso: ele ficou tão comum, que o rosto incomum já nem mais ficava evidente. O corte de cabelo, os óculos de design moderno, e o cheiro de perfume caro, cobriram toda aquela luminosidade do diferente. Inclusive aqueles amigos de rosto comum no primário, passaram a se identificar com o tal sujeito, e viraram companheiros de trabalho, de clube, de fim de semana, tendo hábitos muito parecidos. O rapaz continuou com a vida, fazendo a barba de manhã, ensaiando elaborados nós na gravata... Ia para o maravilhoso emprego comum, dirigindo um elegantíssimo carro comum, dando “bons dias” comuns, e recebendo os comuns elogios. Até que um dia não conseguiu dar seqüência à rotina, pois havia transformado-se em um quadro, na sala de estar da empresa.

A Escalada

2008-11-10T20:13:00.002-02:00

Então o sujeito já havia rasgado sua camisa, um pedaço da calça, arranhado o braço, o rosto, mais precisamente a testa, arranhado a lente dos óculos, e, pra completar, suou bastante em cima de todas as feridas, o que fez com que ardessem mais do que, teoricamente, era pra arder. O Homem quando tem objetivo fixo e declarado é mesmo assim, e acaba não se importando com as adversidades, e os obstáculos, ou mesmo que se importe, supera-os, na maioria das vezes, dependendo, é claro, como eu disse, do nível de fixação pela meta, porque mesmo que a meta seja resultado de uma reflexão racional, é o sentimento que essa reflexão causa na pessoa que a movimenta, e faz com que ela tenha tesão de ir até o final, mesmo com o rosto arranhado e suado, e também com a roupa que fora, por tanto tempo, tão estimada, toda rasgada, assim como aqui, neste nosso caso, ela de fato estava; a camisa e um pedaço da calça. Conclusão: ele subiu no topo da montanha, depois de várias horas de escalada, e de muito medo e vertigem, provenientes, é claro, da estúpida altura em que se encontrava. A grande questão é que quando finalmente conseguiu chegar ao topo, olhou lá de cima, quase nas nuvens, para todos e todas aqui em baixo, miudinhos como formiguinhas caçando açúcar, respirou fundo aquele ar que é mais puro lá em cima, limpou aquela água fisiológica da testa com as costas da mão, soltou todo o ar, como se assoprasse quarenta velinhas no seu último aniversário, e, então, pensou consigo mesmo: “puta que pariu, como é que eu vou descer daqui, agora?”.

Fina Chuva

2008-11-01T15:31:00.007-02:00

imagem: Jean Saudek

Notas pré-texto: Este texto não vale a pena ser lido. Mas se o fizer, o faça concentrado(a) e sem música. A não ser que você tenha "All Right", do CD "Med sud I eyrum vid spilum endalaust" do Sigur Rós.

Quantos homens, dentre todos os homens, podem dizer que todo dia quando acordam, beijam a mulher mais bela do mundo? Sinceramente, não sei. Mas quantos homens perdidamente apaixonados existem neste planeta? Quantos deles acordam todo dia ao lado de suas mulheres e as beijam? Provavelmente a resposta é algo em torno disto...

Nos primeiros cinco minutos, da quinta hora, daquela quinta-feira, ele acordou, mas ela ainda dormia. Chovia fininho lá fora, o céu estava cinza, sem distinção entre nuvens e espaço. O vidro da janela à direita da cama estalava levemente com os pingos inconstantes que ali batiam. Não havia ruídos de automóveis, zumbidos de pessoas, ou pássaros cantando. Era só o vento, e a chuva cavando a terra, molhando a grama, hidratando as pedras. Olhou pra ela e alisou seu rosto macio, seus cabelos longos e negros, que cobriam as costas brancas e aveludadas, desenhando caminhos, e exalando o melhor cheiro do mundo, que qualquer um sabe, é o cheiro dos cabelos da mulher que se ama, quando acorda. Ficou lembrando-se de quando foram para a velha casa de praia dos seus avôs; era inverno, e num raio de dois quilômetros só havia areia, água e gaivotas. Os dois estavam deitados em um velho bote, depois da arrebentação, debaixo da chuva fina que também caía aquele dia. Ficavam misturados, ela sobre ele, os dois virados para cima, olhando o céu cinza, igual ao dessa manhã de quinta. Ela envolvida em seus braços, os braços dele recheados por ela. A questão é que ambos tentavam ser um só, uma mesma matéria, um dentro do outro. O bote balançava com o movimento leve da água, como um berço, e eles adormeceram. Quando acordaram já era noite, com o bote na areia, trazido pela água, sabe-se lá como. Caminharam de mãos dadas até perto do casebre, ele ascendeu uma fogueira, ela pegou um vinho. Depois daquilo, a idéia de separarem-se um dia, nunca mais passou por suas cabeças. Levantou-se da cama, foi até a janela que ainda estalava com a fina chuva, olhou para as árvores que balançavam como uma dança, e mergulhou em mais lembranças. Houve uma vez em que caminhou debaixo de um temporal, sem camisa, só de botas e calça jeans. Chegou à praça em que se conheceram, totalmente ensopado e lá ficou, sentado no banquinho verde, de cabeça abaixa. Ela chegou descalça, com um vestido fino de algodão, igualmente molhada, com os cabelos grudados ao corpo, sentou do seu lado, e não disse nada. Cruzou seu braço com o dele, segurando sua mão, e deitou a cabeça em seu ombro. Nenhum dos dois conseguia distinguir as lágrimas, das gotas de chuva, mas o choro era cúmplice, e era único. Haviam brigado por algum motivo, mas naquela quinta, olhando através da janela às arvores da mesma praça chacoalharem, não se lembrava da briga, mas sim daquele momento, sem dúvida alguma, inesquecível. Caminhou até a estante, com diversas fotos deles, e não pode deixar de reparar naquela de moldura transparente, na qual os dois estavam elegantes, com casacos grossos, escuros, cabelos hidratados, peles iridescentes. Adentravam um belo e aconchegante restaurante feito de madeira, com retratos e cartões presos às paredes. Foi do dia em que viajaram à Europa, e abortaram todos os planos antes estabelecidos, simplesmente porque descobriram um antigo vilarejo em Berna, com casas pequeninas e quentinhas, com pequenas lareiras e neve na janela, onde havia um mercadinho próximo, um pequeno restaurante, e alguns parques agradáveis para sentarem juntos. Até hoje o nome deles está talhado na madeira entre o lavabo e a cozinha, no meio de um coraçãozinho, atravessado por uma flecha. Não conheceram Paris. Limpou a poeirinha do porta-retratos, olhou, novamente, para ela, caminhou até seu lado da cama, ajoelhou, segurou suas mãos, abaixou a cabeça sobre elas e chorou um pouco. Dessa vez ele se lembrou do que nunca conseguiu esquecer. Sabia que aquele momento iria chegar, e que já estava bem próximo. Checou o pulso de sua amada com delicadeza, colocou o ouvido no lado esquerdo do peito, sentiu a temperatura fria de seu corpo... Contraiu os lábios como jamais tinha feito, tentando fazê-los parar de tremer, tentando conter as lágrimas que saiam de seus olhos, como gotas de chumbo. Foi ao banheiro, tomou a solução que já havia preparado, deitou-se ao lado dela novamente, cobriu ambos os corpos com aquele que era o melhor edredom, o preferido, e abraçou-a com muito apreço e intensidade. Fechou os olhos, relaxou e voltou a dormir. E dormiram os dois, abraçados, entrelaçados, como havia sido no dia do barco na casa de praia, e como foram todos os dias em que estiveram juntos, ao deitarem-se. Ele, e a mulher mais bela do mundo.

Assine-me!

2008-10-28T17:31:00.005-02:00

Queridos amigos leitores!

Recentemente, adicionei a este blog uma ferramenta, que permite que você fique sabendo sempre que atualizo. Como o atrasado com essas tecnologias sou eu, acho que a maioria dos que entram aqui, já devem conhecer o esquema. Mas para quem ainda não sabe como é, funciona assim:

1 - Você me ama e quer meu bem.
2 - Por querer meu bem, você quer que eu fique feliz.
3 - Pra que eu fique feliz, você vai nesse ícone aí do lado escrito: "Assine-me", e adiciona meu blog a sua lista, favoritos, feed, ou o que quer que seja.

Pronto. Agora sempre que eu atualizar, você fica sabendo, e eu fico feliz.
Bonito isso, né?

Próximo Passo

2008-10-27T22:27:00.005-02:00

Certo dia ela abriu os olhos pra sair do escuro, certos olhos fecharam o escuro pra entrar no dia, certos escuros fecharam o dia pra entrar nos olhos. Paralelamente, Eliete, a empregada, abria a persiana, cutucando Lúcia com o espanador de pó.

- Dona Lúcia, ta tudo bem?...

-Tudo bem, Eliete, foi só um sonho...

Eliete leu na revista que os sonhos podem nos dizer coisas, muito além dos números premiados do jogo do bicho. Leu que temos uma tal de “percepção”, que capta coisas sem nos darmos conta.

- Mas foi tão estranho, Eliete... Eu estava deitada em minha cama, no meio da calçada. A cidade estava totalmente vazia, quando, de repente, o silêncio foi quebrado por um desfile, que vinha em minha direção. Todos vestidos com roupas lindas, exóticas, com carros alegóricos gigantescos...

Eliete sentou-se na pequena poltrona, que ficava ao lado da cama. Juntou as pernas, joelho com joelho, repousou o espanador sobre os mesmos, subiu os óculos para o topo do entre olhos, e disse serenamente:

- Conte-me mais, Dona Lúcia...

Lúcia desfaleceu-se novamente, como se tivesse resolvido voltar ao sono. Reclinou a cabeça sobre o travesseiro e continuou:

- Quando reparei melhor nos carros, cada um deles continha algo que sempre quis. O primeiro tinha uma casa muito bonita, com muitas pessoas dentro, aparentemente amigos, com clima de felicidade e aconchego...

- Bom... – disse Eliete, agora apoiando a cabeça sobre as pontas dos dedos polegar e indicador. Lúcia deslizou os cinco dedos de sua mão direita, como um pente, para dentro de seus cachos loiros, e, depois de um suspiro profundo e inquietante, prosseguiu novamente:

- O segundo carro... Não sei ao certo, mas pareciam-me pessoas sentadas num sofá de uma sala... Não consegui ver seus rostos, mas o estranho é que senti que os amava muito. Havia um lugar vazio ao lado do mais alto deles... Já o terceiro carro foi o mais estranho. Sobre um altar, um enorme coração vermelho, flutuando, preso a uma corda, feito um balão. Quando este passou frente à minha cama, na qual, apesar de tão estranha manifestação, eu ainda continuava deitada, parou com todo o resto do desfile. Do carro, desceu um senhor com uma longa barba branca, e olhos indiscutivelmente sábios. Ele me disse: “Lúcia, tudo isso é seu. Você merece, não discuto. Mas sabe, Lúcia? Nada na vida é assim tão fácil... Você tem que saber pegá-los, querida”. Então, sem muita empolgação, levantei-me lentamente, fiquei sentada, de pernas cruzadas na cama, e olhando pra ele, perguntei: “Senhor... Basicamente o que tenho feito a vida inteira, é correr atrás de tudo isso. Caso saiba o caminho, seria boa idéia, e de muita gentileza, que me falasse agora. Por favor, algo a dizer?...”. Então e velhinho de roupas antigas – belas roupas, Eliete, mas antigas -, retirou do carro uma caixa e entregou com carinho em minhas mãos. “Lúcia, tudo é uma questão de paciência, e, também, de uma empírica sapiência... Tens que saber que o que passou, já passou... Que o que não aconteceu, acredite, filha, não tinha que acontecer. O lamento tem seu valor, mas tens que decidir, querida jovem, o que vem agora. A vida está no sentido horário.”.

A essa hora, Eliete, que antes estivera com toda uma pose e formalidades de ofício, encontrava-se, agora, com os olhos bem arregalados, ansiosos pelas próximas palavras. Lúcia virou-se para janela, onde a visão não encontrava Eliete, e perguntou:

- Estou te incomodando, querida?

Eliete realinhou-se na hora, pigarreou, esticou a coluna e projetou com voz sábia e condescendente:

- Não, Dona Lúcia, prossiga, por favor.

Então Lúcia fechou os olhos, trouxe o edredom para mais perto do pescoço e disse:

- Enfim... Dentro da caixa havia um celular moderno, que contrastava muito com o clima daquilo tudo... Quando o liguei, havia somente o número do Márcio. Sabe, Eliete, ele já não me liga há semanas... Gosto dele, mas sei que não vai dar em nada... A gente quer se proteger, e tudo mais, porém acaba sempre fazendo a coisa errada, e perdendo tempo com copos furados, não é mesmo?... Como de costume, era isso mesmo o que eu iria fazer. Quando aproximei meu polegar do botão de chamada, estava de olhos fechados, fluindo pequenas lágrimas, de coração apertado, sabendo que não deveria fazer aquilo... De repente escutei um barulho estranho, de vários passos e movimentos, abri os olhos, e todas as pessoas do desfile, todos em minha volta, olhando-me fixamente, alguns em janelas de prédios, outros em monumentos, outros pendurados em postes e árvores, e todo o resto de pé na rua, e um clima estranhíssimo de expectativa! Olhei para o celular, olhei para eles, levantei-me e fiz silêncio por um minuto.

- E então, Dona Lúcia?! – perguntou Eliete, já em pé e de olhos quase caindo para fora do rosto.

- Fiz o contrário. Larguei o celular na cama, desci da mesma, e enquanto todos abriam espaço para a minha passagem, e aplaudiam-me fervorosamente, caminhei rumo ao horizonte, com a certeza de que estava, realmente, satisfeita... As pessoas sumiram, o desfile também, e só o que ficou foi um relógio em meu pulso, sem nenhum de seus ponteiros...

Nessa hora Lúcia virou-se novamente, sentou-se à beira da cama, olhou para Eliete, e recortou um amistoso sorriso em seu rosto.

- E então, Eliete, o que você acha? Piração, né? Hahaha!

Eliete, um pouco desconcertada, riu-se toda, olhando para os lados. Então, relaxando os ombros, falou:

- Ai Dona Lúcia, sei não... Mas se for pra jogar no bicho, acho que a senhora deveria jogar na águia, viu...

A Íntima Luta

2008-10-23T19:27:00.003-02:00

Havia acabado de almoçar, e as minhocas da preguiça já amaciavam a carne do meu corpo. Afofavam os músculos, os ossos, pesavam-me as pálpebras, e provocavam-me bocejos profundos e espirituais. A pele já havia transformado-se numa gosma, feito sagu hidratado, e eu não conseguia fazer distinção do que era corpo, e poltrona. Ah... E que poltrona. Macia, delicada, aconchegante, azul. Não demorou muito para o Diabo começar a dar leves empurrões, pouco acima da minha nuca. Minha cabeça caía, minhas pálpebras fechavam, meu corpo entrava, então, em estado de reparo, cercado por fitas imaginárias com o dizer “fechado para descanso”. Com tudo, havia um senhor de rosto enrugado, terno antigo, e olhar muito lúcido, atolado em um mar de neve, agredido pelo vento frio, com uma única e minúscula vela acesa: era minha consciência, meu lado racional, mostrando-me que ele ainda existia. Embora todos ao seu redor estivessem a blaterar, mandando meter-se com sua vida, ele continuava lá, e sua luz crescia cada vez mais. Dentro de um pequeno tempo, as expressões de espanto de todo o organismo, já não eram suficientes para deter a incrível luz que aumentava em progressão geométrica, alcançando, então, um clarão totalitário, feito uma cegueira. Aquilo me fez abrir repentinamente os olhos, por demais – admito - assustados, suspirar profundamente, e dizer para mim mesmo: “Não tem jeito, camarada, é melhor levantar e ir escovar os dentes...”.

Dois Mini Contos

2008-10-02T23:41:00.010-03:00

Inferência

Em câmera lenta, ele tateava com o olhar cada saliva, cada gotícula de cúspe que saia por entre os dentes amarelados e sujos do público na arquibancada. Gordos e rosados, eles gargalhavam, apontavam, lacrimejavam e entupiam-se com seus próprios ângulos. Desta vez o palhaço resolveu ficar parado e, olhando o público, esperou que cada um se calasse, para então dizer em som elevado, porém de forma seca e potente, a seguinte e sintética frase: "a vida, senhores, é bem mais que uma piada.".

Pegou suas coisas, e, ainda maquiado, rumou de bicicleta para a cidade vizinha, onde lavou pratos, fumou cigarros, e comeu verduras pelo resto de sua vida. Contente, todo dia antes de dormir ele lembra que, infelizmente, ainda não está acordado.

Procura

Já estava decidido. Sentei na cadeira de madeira antiga, frente à escrivaninha, peguei o bisturi e comecei a abrir meu peito. Quando já era o buraco suficientemente grande, deslizei minha mão direita para dentro do lado esquerdo, e comecei a apalpar cada órgão com cuidado e delicadeza. Inspecionei cada espaço, cada fresta, cada baixo relevo, ou diferente textura. Retirei minha mão completamente vermelha. Um vermelho vivo, que brilhava. Foi do brilho que tirei a conclusão: o que eu estava procurando tinha que estar perto. Passei o bisturi de têmpora a têmpora, como quem abre um enlatado, retirei todo o tampo craniano e inspecionei novamente, só que com as duas mãos agora. Vasculhei por cima, pelos lados, debaixo do cérebro, e nada. Nem sinal da coisa. Levantei-me então e passei o bisturi por todo o resto do corpo. Braços, pernas, garganta, genitália. Coloquei órgão por órgão, e todos os músculos, em cima da escrivaninha, de modo que só sobraram-me os ossos. Suspenso apenas pelo espírito, caminhei até o banheiro, prostrei-me ao chuveiro quente, e esperei que fosse junto com a água, todo o sangue que ainda havia. Em seguida, pus todos os ossos organizadamente empilhados dentro da banheira, estiquei bem a pele, fui até a varanda, passei-a com o ferro no ponto certo. Estendi-a no varal, pegando o solzinho da manhã, e fui invisível pra frente do espelho. Deu muito trabalho, mas lá estava ele, finalmente! Vermelho, brilhante, pulsando como uma estrela... O amor, meu amigo, certamente não é físico.

A Hora de Mudar de Vida Vai Até o Meio Dia

2008-09-30T20:13:00.009-03:00

Desculpem-me pessoal! Esse tempo todo sem atualizar foi, realmente, ridículo, mas, sabem como é... O ser humano, principalmente este aqui, é mesmo ridículo, às vezes, hehe!

Estou numa "fase literária" meio que nova, escrevendo com um estilo um pouco diferente, e participando de alguns concursos. Alguns contos legais só virão pra cá, depois dos resultados, então, por isso, por enquanto, eles têm que ficar em sigilo mesmo... Mas pra mostrar que eu quase tenho vergonha na cara, vou postar aqui um mais antigo, só pra atualizar, e manter contato com vocês!

Obrigado pelas visitas que continuaram mesmo depois do descaso! =P

Imagem: Floriana Barbu
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De manhã, quando eu acordava, seguia pelo longo corredor do apartamento dela, escorado pelas paredes cobertas de carpete, respirando a poeira enquanto bocejava e ensaiava abrir os olhos colados de remelas, pra conseguir colocar meia panela de água pra ferver e, então, molhar quatro colheres de pó de café, dentro de um filtro de papel, tudo na medida certa, como a arte contida na precisão de uma equação matemática. Enquanto a natureza se encarregava da alquimia matinal de todo o lar, eu fumava meu cigarro vermelho, deixando o filtro bem amarelado, porque tenho o costume de puxar forte a nicotina. Depois deste breve momento de prazer individual, eu já estava pronto para doar-me ao outro indivíduo que dormia lá no último quarto da casa, onde há uma cama de casal muito macia e um barulhinho de ar-condicionado. O nome dela é Helena e eu sempre estive convencido de que ela merece ter o café na cama e, também, que depois do cigarro e do café já pingando dentro da garrafa térmica, eu vá escovar bem os dentes, lavar bem o rosto e até dar uma ajeitada no cabelo; assim ela fica tomando o café, toda enrolada nos edredons e achando que está agradecida pelo ato, quando, na verdade, ela nem sabe que sou eu quem fica muito mais agradecido de ver aquele rosto angelical, amassado de travesseiro, sentindo de longe o cheiro aprazível, inigualável, do cabelo da mulher quando acorda – da mulher que eu amo.

Hoje de manhã, quando acordei e fui fazer toda a rotina que gosto, tive uma surpresa, pois não havia mais pó de café, meus cigarros acabaram e a pasta de dente, também, já era. Fiquei muito sem chão e sem saber o que fazer, por isso decidi que era hora das coisas mudarem. Rabisquei, com muita delicadeza, um bilhete e colei no espelho do banheiro, com a simples frase: “te espero na cozinha”. Assim que ela leu, foi me procurar, mas ai quem teve a surpresa foi ela: um outro bilhete, dentro do pote de café, que dizia: “não foi só o pó de café que acabou aqui nessa vida”. Confusa, pois sei que ela estava confusa, franziu o cenho e ligou-me no celular, perguntando onde eu estava e o que significavam aqueles bilhetes que eu deixara.

- Será que eu fiz alguma coisa errada? Por que você está fazendo isso? – ela perguntava.

- Maldita a hora em que resolvi fazer filosofia, e que perdi a vergonha de ficar questionando as coisas certas na hora errada; por exemplo: coisa errada? Certo e errado são conceitos relativos, não é mesmo? Faça o seguinte, coloque uma roupinha leve e me encontre no meu apartamento. Já vou lhe avisando que a vida anda, e, talvez, há coisas pedindo por pontos finais em nossa vida...

- Que porra de história é essa, Ian?! Dá pra você parar com isso?!

- Faça o que estou dizendo. Venha pra cá... – desliguei o telefone.

Ela chegou no meu apartamento furiosa, abriu a porta com toda um ódio que é só dela, veio pisando forte até a cozinha, e eu morri de rir quando arregalou os olhos e perguntou surpresa:

- O que é isso, Ian?!?!

Eu estava sentado à mesa, coberta por uma café da manhã fantástico, tipo de filme americano, e que tinha, também, um enorme saco de dez quilos de café, com um bilhetinho dizendo:

“Aqui em casa nunca falta café, Helena. Acho que está na hora de você vir morar comigo...”

Um Texto para pôr no Blog.

2008-08-30T10:38:00.007-03:00

imagem: Office in a Small City - Edward Hooper

Ilmo Amigo Espelho,

Estive pensando a respeito das necessidades diversas, como as fisiológicas, as psicológicas, as espirituais, as neuróticas em geral, e cheguei a algumas conclusões. Sempre que chego do trabalho, sinto a incrível necessidade de re-configurar meu dia, de modo que nunca o hoje pareça com o ontem, ou de modo que, pelo menos, não me dê a impressão de que será igual, ou por demais parecido. Isto tem se tornado uma espécie de “objetivo de vida diário”, onde buscar a diferenciação de um dia para o outro, é a grande meta, fazendo, assim, com que, sempre que eu pensar na vida, relembrando meus dias anteriores, sejam os anos, seja somente a semana passada, eu lembre de um dia de cada jeito, com sua própria história, face e personalidade, um dia de cada cor: segunda azul, terça laranja, quarta verde, e por aí vai, ainda que se repita a matiz, porém mudando, ao menos, a tonalidade. Piso em casa e começo a fazer os planos; os principais instrumentos materiais que utilizo são a carteira com os cartões de débito, crédito, refeição, locadora, livraria, cinema, e etc, bem como a agenda de telefones, com algumas possibilidades de boa companhia para aventurar-se na cidade, que é como o universo, sempre em expansão, sempre um mistério, sempre com novos planetas, estrelas, galáxias e, infelizmente, também, buracos negros. Ontem quando realizei um de meus rituais favoritos – fui à locadora, demorei cerca de 18 minutos para escolher cada filme, lendo a sinopse, o diretor, o elenco, o ano, o formato, e por aí vai; escolhi três. Em seguida fui, a pé, ao mercado, com os DVDs nas mãos, escolhi algumas long necks da minha cerveja preferida, alguns petiscos que me pareciam apetitosos para o dia, olhei o rosto das pessoas, os carrinhos, a nojeira que é a carne crua na vitrine do açougue, passei o cartão, digitei a senha, olhando pra um lado e pro outro, discretamente, para ver se não havia nenhum bem intencionado de olho nos meus dígitos, dei aquele sorrisinho para a caixa, peguei minha notinha, ensaquei o tesouro, fui andando pra casa, escutando música, olhando os carros, subi de elevador olhando meus braços no espelho, só pra ver se a academia está fazendo efeito, cheguei em casa, e dei seqüência ao ritual de consumo do, tão meticulosamente, escolhido, nos centros comerciais mais próximos -, foi então quando surgiu para mim o pensamento, de que toda aquele sentimento maravilhoso, se proporcionado tão freqüentemente, poderia cair no tédio da rotina e perder a graça, sendo isso muito arriscado, pois o prazer de degustar a comida, a bebida, o roteiro, a atuação, a direção, as pernas em cima da mesinha de centro, e a sensação de rir embriagado, de piadas feitas por Woody Allen, bem na sala da minha casa, não é o tipo de prazer dispensável. Foi então que, pensando nisto, resolvi assumir o papel de ficar entediado, muito entediado, deitado na cama do quarto, pensando em dias melhores. O problema é que não consegui fazê-lo, pois, ao meu lado, na mesa do computador, havia um livro muito do interessante, de um sujeito que, às vezes, me deixa meio admirado, chamado José Saramargo, e foi então que comecei a ler a tal da obra, o tal do Ensaio Sobre a Cegueira, e ai já era; meu plano de ficar entediado foi por água a baixo. Ter o livro do homem ao lado da cama é, de certa forma, dormir de conchinha com o cara, entende? Não pela pederastia, mas pela intimidade, é claro. Longe de estar resignado, hoje, ainda à mesa do trabalho, olhei com os olhos semi serrados para a parede branca e pensei: Ao chegar em casa, não aproveito o dia, nem que a vaca tussa, nem que meu telefone toque, com um puta de um camarada do outro lado da linha, me chamando para o bar mais legal de São Paulo. Infelizmente o telefone tocou, e era mesmo um puta camarada meu. O bar não era o mais legal de São Paulo, mas havia umas cervejas importadas no cardápio, que só não valeu mais a pena do que as risadas que demos durante o processo de degustação das mesmas, enquanto fazíamos planos, piadas, poesias, paródias, ou seja, um prazeroso papo–furado. Agora que estou aqui em casa, frente à tela deste lindo e divertido computador, escrevendo, pra você, uma meia dúzia de palavras, decidi que vou abandonar, ao menos temporariamente, esse objetivo novo, essa idéia fixa de ficar entediado. Sabe, meu amigo, são esses livros, esses filmes, essa internet, esse mercado, essa coisa latente dentro de mim, que me faz querer fazer as coisas, me levanta da cadeira e me joga na rua, e que quando não consegue fazer isso – me jogar na rua -, fica observando-me enquanto estou deitado na cama, com o semblante triste, meio caído, meio depressivo, chateado por não ter feito nada, chateado, de verdade, por estar assim: incrivelmente entediado.

A Chama Esconde-se nas Esquinas da Rotina

2008-08-22T19:15:00.003-03:00

imagem: Here Comes The Flood - Rob Gonsalves

Isso foi a dois anos, no Rio de Janeiro, dentro de um ônibus laranja, 433, que passava pela Doutor Satamine, num dia bem quente, como costuma ser o verão carioca nos bairros feitos de asfalto. O sol marcava, mais ou menos, uma da tarde, e a única coisa que separava os raios de luz da pele morena daquele senhor de barba grisalha, semblante humilde, olhando pro chão, era uma janela fina de acrílico ou vidro, criando um pequeno efeito estufa, que aquecia cada vez mais suas costas, empapando a camisa branca e surrada, criando todo o desconforto, não raro, do homem que, por direito, não paga passagem por já estar velho, e senta-se lá atrás, no fundo. Todo mundo chama a máquina de “lata de sardinha”, mas a verdade é que, nas latas de sardinha, há um líquido, um óleo, eu acho, e espaço suficiente para todas elas. No caso do ônibus, nem ar passa, e as pessoas, todas, se roçam, se cheiram, se sentem e se irritam, uns com os outros, pelo desconforto causado, não pelos passageiros, mas pela sensível e humana, para não dizer fascista, organização do transporte público na cidade. Já o tal senhor gozava do pequeno privilégio de estar sentado, mas não menos desconfortável, com a ponta dos dedos da mão direita nos olhos fechados, franzindo as sobrancelhas, com a cabeça abaixada, e, com a mão esquerda, protegendo um grande saco preto, cheio de latinhas amassadas, prontas para transformarem-se em alguns centavos numa empresa de reciclagem qualquer. Embora houvesse motivo, a cabeça abaixada não estava assim por causa da sauna inoportuna, mas sim por motivos religiosos: ele estava fazendo uma oração; “me dê comida, casa, saúde, latinhas, emprego, e obrigado senhor”, essas coisas que, provavelmente, os lábios rachados encenavam sem som. Ele estava, como diria mais à frente, “fazendo uma prece”. Foi quando o ônibus reduziu a velocidade, parou no ponto da Praça Afonso Pena e soltou aquele barulho típico: “pichiiiii”. As portas abriam-se. Um ou outro desceu, um ou outro subiu, tudo com muita dificuldade, pois é difícil andar onde nem o chão está mais acessível. Em algo como uns quinze segundos depois, as portas fecharam e lá estava o 433, retomando o caminho, ganhando a rua, se não fosse por um imprevisto, um algo abafado, indesejável, algo que irrita o piloto: o velhinho soltava, com dificuldade, uns “peraí motorista! Meu ponto era esse!”, sem muito efeito, pois a máquina laranja continuava a ganhar seu destino. “Me desculpe motorista, eu estava fazendo uma prece, não notei o ponto, desculpe, deixe-me descer!”, mas o efeito era pouco. Ao menos no que tange o motorista, pois o primeiro soco foi no teto, depois mais uns nos vidros e, então, um monte de gritos: “peraí porra! Deixa o senhor descer!”, “pisa no freio, filho da puta!”, e uns comentários em meio tom: “nem parece que também é do povo, olha”, “nem os idosos se respeita mais, onde vamos parar, onde, me diz?!”. A questão é que um milagre aconteceu depois da manifestação. Dentro daquele ônibus, absolutamente lotado, abriu-se, espantosamente, uns dois metros quadrados, que iam, como um tapete vermelho, da cadeira em que o senhor estava sentado, às portas, já abertas, do 433. Mesmo suado, até fendendo ele estava, várias mãos e braços puseram o velho, com zelo e delicadeza, para fora do ônibus. Ao fundo alguns: “vá em paz!”, “Deus te abençoe!”, e um gás invisível que colocava sorrisos e olhos úmidos nos que ali ficaram, até as portas fecharem-se novamente, as rodas voltarem a tomar seu peculiar trabalho de girar para sempre, até onde ainda há pontos, paradas, destinos, pessoas, e a incrível satisfação, que nem mesmo os nefastos demônios explicam, da felicidade que é dar a própria mão para quem precisa dela, e assim, sentir-se parte de um imenso organismo, incessante, que nunca pára enquanto ainda existe boa vontade, empatia, camaradagem, tapinha nas costas, abraços e olhos que olham nos olhos, pelo simples fato de saber-se humano, como todos os outros humanos.

Primeira Impressão

2008-08-02T01:07:00.004-03:00

imagem: Summer Interior - Edward Hopper

Da primeira vez que a vi, ela estava de vestido vermelho, cabelos bem negros e com uma franjona que chegava quase a entrar nos olhos. Por falar em olhos, os dela eram verdes e, ainda por cima, tinha aquela maquiagem bem feita, com um ar meio de egípcia, meio riscado, uma coisa charmosa, meio Amy Winehouse; só faltou um cigarro, um copo e uma puta voz linda e apaixonante, sendo que, pra falar a verdade, a respeito da voz, não sei nada, pois, por incrível que pareça, nunca a vi pronunciar uma só palavra. Depois de um tempo, fui reparar melhor no rosto dela, e ela tem o nariz um pouquinho torto, pro lado, e, às vezes, num relance ou noutro, me remete a algumas lembranças que não são tão bem vindas, mas, mesmo assim, continuo apaixonado e fico apreciando aquela obra todo dia, pelo menos uma vez, ou duas... O mais incrível é quanta coisa ela consegue me passar com a própria imagem: vejo a gente num pub, enchendo a cara de cerveja, aproveitando a noite inglesa da nossa lua de mel, pra depois irmos à França, Espanha, Portugal, Itália, Alemanha ou para qualquer lugar onde dois jovens apaixonados, sem tanto dinheiro no bolso, possam ir de trem, metrô ou carro, aproveitando a vida e, sempre que possível, cortando o vento da estrada com o rosto e sentindo a vida pulsar através do amor ou do sentimento que é isso, seja lá qual for seu nome. Vejo também as noites em que ficamos muito felizes, rindo, com aquele ar sacana, dos nossos amigos que nos chamaram pra balada, mas a gente deu uma desculpa esfarrapada qualquer, só pra podermos ficar em casa, tomando chocolate quente, enrolados no edredom, assistindo à pilha de filmes que alugamos na pequena locadora do bairro, onde a dona já até nos conhece e abre um puta sorrisão quando a gente entra, primeiro porque sabe que vai lucrar e segundo porque acha super bonitinho um casal de jovens apaixonados, de mãos dadas, escolhendo filmes na prateleira de comédia romântica, e fica dando vários conselhos sábios para a nossa futura vida de casados, contando da viagem que ela fez com o marido pelo mundo, depois de trinta anos de aliança no dedo. É incrível mesmo, fico muito tempo olhando, imaginando, idealizando, numa tentativa de viver nos pensamentos, algo que não tenho certeza se poderei viver um dia, nessa vida, nesse século, nesse planeta... Por isso me entrego, sem dó, aos devaneios dessa simples imagem, na tela do meu computador, retirada de um site pornô.

Anedonia

2008-07-20T06:27:00.003-03:00

imagem: Olaf Martens.

Notas pré-texto:

“(...) o homem é um ser inconstante e pouco honesto e, talvez, à semelhança do jogador de xadrez, goste apenas do processo de procurar atingir um objetivo, e não do objetivo em si.”

(Notas do Subsolo – Dostoiévski; tradução do francês)

“Admito: o homem é, acima de tudo, um animal que constrói, condenado a buscar conscientemente um objetivo e exercer a arte da engenharia, ou seja, a abrir caminho para si mesmo incessantemente e eternamente, não importando aonde esse caminho o leve. Mas eis que, vez por outra, ele tem vontade de se desviar para um lado, talvez precisamente porque ele esteja condenado a abrir esse caminho, e também porque, por mais idiota que geralmente seja o homem direto, de ação, às vezes ele pensa que aquele caminho, na realidade, quase sempre leva não importa aonde, o mais importante não é para onde ele leva, e sim que ele continue a levar, afim de que a criança bem-comportada, fazendo pouco da arte da engenharia, não se entregue à ociosidade destrutiva, que, como é sabido, é a mãe de todos os vícios. O homem gosta de criar e de abrir caminhos, isto é indiscutível.”

(Notas do Subsolo – Dostoiévski; tradução do francês, cap. 9)

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Era sábado e nós estávamos sentados num banco de cimento, na orla da praia. Se houvesse uma foto daquele momento, qualquer um diria: “estava frio”, mas, na verdade, aquela foi a noite mais quente da estação. Usávamos casaco por idealismo – isso não requer nenhuma explicação. Ela não tomou seus remédios, aliás, já não os tomava havia uma semana. Foi parecido com uma experiência paranormal, mas eu juro: cinco ou seis segundos antes, eu já sabia que ela daria aquele profundo suspiro; e ela deu. Sem precisar perguntar o por que, já mirou os olhos nas maçãs do meu rosto e, com as pálpebras no meio do globo, e também com o rosto bem relaxado, foi logo soltando as palavras:

- É que eu sinto que já pensei em todos os caminhos que a vida pode tomar e todos os objetivos aos quais ela chega. Já refleti sobre tudo isso, racionalmente e sentimentalmente, mesmo antes de estar perto de fazer qualquer dessas coisas. Agora, quando chega a hora de viver qualquer vivência – e a hora disso é toda hora -, já me sinto cansada, entediada... Eu sei que é um saco, mas estou assim “com preguiça de viver”.

Quando terminou de falar, deitou no meu colo e ficou ali desfalecida, como alguém que anda dormindo sem ter sono. É sabido que, como Dostoiévski já dissera, a coisa de dar movimento à vida, para muitos consiste na finalidade do próprio movimento em si, até desprezando um pouco o objetivo final das investidas. O problema dela é que já se cansou do corredor, antes mesmo de chegar ao quarto. Sendo assim, desistiu até do quarto, com a cama macia e o ar-condicionado; dormiu no chão da sala mesmo, nem deitou no sofá. Agora vejam os senhores que lêem este texto e até mesmo o senhor, Dostoiévki, que muito respeito e daria tudo por uma leve semelhança e que, também, se estiver com algum tempo vago, deve estar com os cinco dedos nas longas barbas, em alguma dimensão não tão distante, dando uma olhada neste inconseqüente que aqui escreve e que tem como maior inspiração a própria ignorância; veja: Quando acariciei os cabelos dela, já com o corpo todo mole e influenciado, disse, apenas, algo como:

- É Verônica, entendo o que você me fala. Na verdade, sinto-me, muitas vezes, exatamente assim. Passei muito tempo pensando, planejando, almejando, idealizando e, agora, justo nesta hora – que é a vida -, não quero atravessar a rua e comer no Pigalle, não quero morar ali no Sofitel, não quero tirar a roupa e pular na água... Minha maior pretensão nessa vida, ao menos para o momento, é acariciar seus cabelos até sentirmos sono e então irmos para nossa cama, onde poderemos, sem culpa, tirar estes casacos.

De súbito os olhos dela energizaram, ela me agarrou, me deitou no banco e começou a beijar-me loucamente e, no fim das contas, nós tiramos os casacos ali mesmo. Descobrimos que nem pra tudo na vida temos preguiça, mas que esta é mesmo a mãe de todos os vícios; amém.

Mulheres

2008-07-07T17:53:00.005-03:00

Como a quebra do contrato entre a pele, os pelos e a cera quente – rasgh! -, com barulho, dor e força, meus olhos se abriram nesta madrugada; rompendo as remelas e o sono, minhas pálpebras descolaram feito lixa e o que sobrou foi minha visão mirando o teto, certificando-me de que tudo aquilo fora realmente um sonho. Sim, senhores, um sonho: Estava eu passeando no centro da cidade, num dia calmo, como tarde de Domingo; de clima ameno, de céu ameno, de asfalto e alma, também amenos - o que mais me toca no centro da cidade, às tardes de Domingo, é o espaço aberto e as calçadas amplas em contraste com as poucas pessoas que, em dias assim, resolvem desfrutar de uma caminhada... Como ia dizendo, estava lá eu andando, calmo, criando meu próprio fluxo, sozinho por mais de uma hora; então finalmente chego a um dos meus destinos favoritos: a escadaria do Teatro Municipal. Ao olhar em volta, reparei que todas as pessoas que ali andavam, tinham o mesmo corte de cabelo, o mesmo ritmo nos passos, os mesmos vestidos até o joelho, as mesmas belezas, ainda que tão diferentes umas das outras. Vestidos? - É neste ponto que eu queria chegar: eram todas mulheres. Só havia mulheres na cidade, todas em uma só cadência, respeitando às mesmas notas, todas regidas por um só maestro. Ao erguer, rapidamente, meus membros superiores para o céu, somente com o intuito, sincero, de agradecer a Deus por um momento tão valioso, percebi, concomitante com meu movimento, o movimento de todas elas: sim! O maestro era eu! Estava impressionado, eu era feliz. Decidi que regeria minha favorita; tocaria Bach! Prelúdio da Suite n° 3, a Sexta Obra! – E assim o fiz; eu tocava! Todas elas andando na praça, como uma dança num fim de tarde. Todas com seus poderes, encantos e vaginas. Muito mais do que sexo: Vaginas. Cada mulher uma célula de arte tão rara, tão única, que se expressa como toda obra ímpar: imprevisível, improvável, impressionante; infinita. Nada, além da mais pura alegria, poderia ser combustível para movimentos tão exultantes de minhas mãos, de meus braços, de meu corpo, de minha alma. Cada vez mais agitado, regi aquela orquestra, aproximando-me melancolicamente do final da obra. Realmente não sabia, mas meu coração pode prever os futuros minutos... Ao acabar a música, todas as mulheres, uma após a outra, transubstanciaram-se em fumaça – Sublimação? Não sei até que ponto estes avatares são sólidos. Como barulho de chuva, só pude escutar seus óculos, brincos, colares, vestidos, todos se soltando no chão após o sumiço de suas donas. Como um louco, corri atrás de cada uma, remexi o resto de suas roupas, cheirando-as, olhando para o céu, tentando entender, mas não havia explicação. A minha volta, agora, só havia vazio, vento, sopro de vento, assobios... Cabisbaixo, andei por toda São João e, já lá no final, bem cansado, pude então constatar: Sem elas, não adianta; não há poesia. Sem poesia, não adianta; não existe viver e achar graça. Sendo assim, neste momento não havia por que andar, viver ou esperar... E a dor nos olhos, o ardor, as remelas... Graças a Deus, agora estou vendo o teto. Ele me cobre até o pescoço, afana minha cabeça e diz: Calma; apesar do susto, tudo isso fora, realmente, apenas um sonho. Meu fiel companheiro, o teto do meu quarto...

Imagem: Olaf Martens.

Carta à Ana

2008-06-29T02:37:00.007-03:00

Sabe por que eu gostei de você, Ana? Sabe como eu consegui, realmente, amar você? Porque eu não faço questão de pão francês no café da manhã, nem de feijão no almoço, nem de carro na garagem. Não faço questão de TV na sala, nem de olho gordo de vizinho, nem de ancas promissoras. Pra mim já estaria bom o cheiro dos seus cabelos pela manhã, amassadinhos no travesseiro e a gente num colchonete. Um ninho de edredom e lã, bem debaixo da janela. Sabe a janela? Pra mim já estaria boa, com vista pro vizinho da frente; sem perspectiva. Aliás, nunca gostei de perspectivas. Sabe por que eu gostei de você, Ana? Porque eu nunca gostei de perspectivas: prefiro muito mais o lado de dentro; ainda que apertadinho, pequeno, não todo cheio desse glamour, que, aliás, eu também não gosto. Se for pra projetar, prefiro usar uma lupa. Sabe por que eu gostei de você, Ana? Porque eu sempre usei uma lupa. Eu via você com uma lupa, Ana; a minha lupa. As coisas pequenas, os detalhes; eles ficam todos grandes. É esse o valor do pequeno: Grande. Além do mais, essa questão é maior... Bem maior do que nossas lentes. Isso tem a ver com os Eu´s, Ana: são muito maiores do que os Eles. Os Eles deveriam entender melhor os Eu´s. Pois sabe o que aconteceria, Ana? Logo, logo, Tudo, seria Nós. E Nós, Aninha... É muito mais bonito.

Agora, Aninha, que o ninho debaixo da janela pegou fogo, que o cheirinho do shampoo é só de shampoo, sem suor, sem amor... Já tratei de fazer outros planos. Pra hoje eu almejo somente: comida leve, banho quente, livro bom e cama macia. Os sonhos, Aninha, vou continuar sonhando – os sonhos bons. Pra mim, eles sempre foram como festa americana: cada um leva alguma coisa, e assim garante a própria presença. Eu te disse: vou continuar sonhando. Mas dessa vez só entra convidado, Ana. Não adianta levar docinhos. Aliás, Aninha, eu estou fazendo dieta. Só como amor, amizade, boa intenção e essas comidas leves. Sabe... Vai que alguém resolve me olhar com uma lupa? Ah, eu vou querer estar em forma, Aninha... Aliás, já estou bem bonito.

De manhã lhe deixei um bilhete, feito uma pequena aliteração: Parado, polido, pensando na praça... Eu até lembrava de você, Ana. Eu ainda lembro. Mas sabe... Já não é a mesma coisa.

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E um recadinho: Estou escrevendo agora num blog de educadores chamado: Ser Humínimo. Quem quiser conferir o que rola, é só entrar no link. São todos professores da rede pública, com cabeças muito abertas e com muito a dizer. Meu texto de estréia, lá, chama-se: Sobre Meter Colheres.

[ http://serhuminimo.blogspot.com ]

Ian Seguiu Sua Mente

2008-06-15T23:25:00.007-03:00

Antes do texto de hoje, gostaria de pedir mil desculpas para todos vocês que andam comentando e acompanhando, tão atentamente, o meu blog, por eu não ter respondido nas últimas semanas! Mesmo eu não respondendo, continuam vindo aqui sempre dar uma conferida e isso me deixa, realmente, muito feliz e empenhado para continuar com este espaço! Desculpem-me!

Não tenho tido tempo, devido ao meu novo emprego. Agora tenho o dia repleto de atividades. O que sobra de mim, infelizmente, fica guardado pro cansaço.
Prometo que no próximo fim de semana, vou pegar algumas horas e responder a todos, com muita alegria no peito; prometo! rs

Agora, pra não passar em branco, vou deixar aqui um novo conto: Ian Seguiu Sua Mente.

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E então, Ian; sente-se resignado? Correu com todas as forças, a ponto de andar sobre a água, somente para poder alcançá-la e desistes? Não obstante, alguma coisa, dentre todas as coisas, tu tiras, Ian. Tens que tirar. Precisas! Este cigarro em tua boca, Ian? É para exortá-lo? É para fazer charme? É para espantar mosquitos, Ian? Apague esta porra e acenda esta chama, camarada! Teu amor se encontra a duas quadras! Nem ferir teus pés, tu vais, Ian; acorde!

- Ninguém espera de mim, mais do que ando fazendo. Ela pode ter tudo, mas a mim, não mais. Eu só tenho tudo que quero, por não querer droga nenhuma. Nunca perco nada, porque não tenho nada. Nem disputar eu disputo – exceto comigo mesmo. Vou continuar aqui e esperar, até que ela entre, passe por aquela maldita porta e só saia de lá com os devidos pontos finais. Cansei de vírgulas! – Ian respondia sua consciência.

Ora Ian, o que é que te custa?! Não há nada aprazível nesta desistência mórbida, meu camarada! Vá lá! Vá lá! Chute aquela porta e grite! O fundo destes copos, você já conhece muito bem! O teu coração, pra ti mesmo, é, ainda, mistério, homem. Vamos lá que eu te ajudo; te digo o que dizer, irmão. Somos a mesma pessoa! Chapéu na cabeça; bata o pó da espádua. Entre lá e lhe diga! Vá!

Lá em cima uma cruz, cá em baixo esta porta. Tomastes a atitude certa, camarada. Chute a porta! Chute a porta!

- Valéria, desça daí! Esse verme não te merece! – Ian arrebentou o pé na porta da Igreja, e já entrou gritando suas dores. Valéria estava casando-se com Márcio, seu psicólogo; agora noivo. A igreja toda, escandalizada, olha para ele e, apenas, se ouve o som incessante dos olhares tensos.

- Ian, por favor, você não tomou seu remédio?! Esta é a quarta vez que nos interrompe! Desculpem-me, pessoal! Daqui a dez minutos a gente retoma! Dez minutinhos. – Após as palavras, Valéria caminhou estressada na direção de Ian e o advertiu, o beijou, o colocou num taxi e voltou para o trabalho. Ian, sempre que deixa de tomar o remédio, enche a cara e interrompe as gravações de Valéria. Mas até que eles formam um belo casal. Valéria costuma dizer que não troca ele por nada. O amor supera até a esquizofrenia; toalha molhada em cima da cama e lata de cerveja manchando a mesa, são as únicas coisas que fazem Valéria pensar em divórcio.

;)

Sofia ligou-me na sexta

2008-05-21T00:37:00.006-03:00

Muita pressão. O céu estava com o pé em sua nuca, espremendo seu rosto no asfalto. Ian estava confuso e sentia uma abelha africana, picando todo o seu estômago por dentro. Conversou consigo mesmo, durante muito tempo, até tomar sua próxima atitude:

- Desta vez, Sofia, serei só metade. Sua mãe abriu-me os olhos; disse que quem não arrisca, ainda assim, corre o risco de nunca chorar por um motivo realmente legítimo. A outra metade deixarei com você, Sofia; ficará aos seus cuidados. E você vai cuidar bem, não vai, Sofia? Ai, Sofia... - Ele sofria.

Uma vibração estranha: Era o aparelho, sua mais nova aquisição, um telefone celular. A moça respondera a mensagem, mais ou menos, quinze minutos após a dele, mas o rapaz era tão ansioso, que pensou já terem se passado algumas horas. Imagine a cena: O barulho da madeira de sua escrivaninha vibrando, ele olha, vê seu Motorola, seu coração dispara, o sangue de um corpo inteiro, já todo à cima do pescoço; começa a suar frio e então! Corre em direção a ele, aperta-o entre suas mãos, tão forte, que pula feito sabonete molhado, e ele, como um malabarista, tenta agarrá-lo, espalmando-o de um lado pro outro, feito batata quente. O celular cai pela janela e ele, por puro reflexo, pula, também, pela janela. Eram dois andares.

Um enorme arranhão no braço, uma forte dor na bacia. Sujo e fedendo, Ian caiu numa grande lata de lixo orgânico. Nem teve tempo de agradecer às cascas de banana, laranja e ovos, pela cama que o amortecera; olhou logo no visor rachado do, naquele momento, tão valioso aparelho, a esperada mensagem que dizia:

“Ian, seu bobo, pode ficar tranqüilo! Sua metade eu guardei num cofre, que nem pra Deus eu digo a senha. E também pode ficar seguro, porque metade minha, eu deixei debaixo do seu travesseiro: agora é sua; cuide direitinho!”

Os vizinhos, todos, olhando através de suas janelas. Olharam pro trânsito, olharam pro posto de gasolina da esquina e então olharam pra baixo, Ian saindo da lata. Além de olhos arregalados, gritos de desespero, risadas de transeuntes e os mais diversos comentários, foram dez metros de sorriso, vinte quilos de alegria e sessenta e cinco minutos de banho quente.

Crônica pra contar pro espelho

2008-05-19T01:52:00.004-03:00

Era uma tarde amena. Ele andava pela cidade descobrindo novas distrações para pessoas solitárias em tardes de Domingo. São Paulo o acostumou a uma dinâmica que antes não havia visto muitas vezes: caminhava sempre cerca de dez minutos seguidos, resfriado pela sombra que os prédios faziam, até encontrar uma fresta de céu aberto onde o sol batia em seu corpo, lambendo seu rosto, entrando em sua roupa, massageando suas costas e, por fim, dando-o a maravilhosa sensação provocada pelo choque térmico; um orgasmo poético. Ele era só mais um amontoado de carne, ossos e alma, esquentando-se na movimentada rua acinzentada, frente ao Centro Cultural que descobrira.

Já na bilheteria do cinema – entrada franca para filmes de Alexander Kluge – trocou olhares com uma mulher assustadoramente branca, de cabelos muito negros e olhos gigantescamente verdes. Pegaram ingressos para o mesmo filme e caminharam juntos para o mesmo bar, onde fizeram hora até que se abrisse a sala escura. Tomaram café juntos, fumaram um ou dois cigarros, sorriram um para o outro, mas, durante todo o tempo, não disseram uma só palavra. Ele estava impressionado com os sentimentos que o rosto dela causava nele. Ela parecia cada vez mais interessada em continuar olhando fixa e absorta os olhos dele, assistindo-o a cada gole daquela bebida tão aconchegante. Sentaram-se juntos durante o filme e, dos vinte minutos em diante, ficaram abraçados intimamente até o final da sessão. Ele a levou pra casa, que ficava a duas quadras dali, e, ao deixá-la na portaria, finalmente quebrou-se o silêncio:

- Meu nome é Paula. Eu o amo. – ela disse.

Nesse momento, ele puxou as mãos delicadas da moça para o seu peito e sorriu serenamente, como quem tem todas as respostas para a vida, mesmo após ela mudar as perguntas. Como quem entra aos poucos, acomodou-se dentro daqueles enormes olhos verdes e disse:

- Eu sempre soube disso. Só precisava te encontrar para que me confirmasse.

Paula sorriu, pegou um papel com seu número e pressionou contra a palma da mão do rapaz. Beijou-o nos olhos e subiu para seu apartamento. Ele, ao chegar em casa, deitou-se em sua cama com um enorme sorriso estampado na alma. Dormiu.

Agitado, acordou de madrugada, ligou para ela, que, ao atender, disse apenas:

- Estou lhe esperando.

Então o rapaz foi até lá e, hoje, os dois dormirão juntos, assim que ele acabar de escrever esse texto.

Chiclete de menta

2008-05-11T22:25:00.012-03:00

Posso imaginar cada partícula do perfume artificial de menta, entrando em minhas vias nasais, ativando minhas mais variadas percepções. Naquele momento, sem muitas reflexões, mas apenas numa fração de segundo, além de reconhecer o cheiro, recordei, inconscientemente, de cada passagem de minha vida ligada ao mesmo, reativando, ali, cada sensação agradável da brisa daquele chiclete. Sim, ela mascava um chiclete. Seus olhos claros, verdes, se não me engano, recebiam meus gritos baixos, a menos de um palmo de distância. Furavam meu rosto em espera, prontos para, após toda a cena, mostrar a transcendência de um olhar que fala. E ela falara tudo; ela e seus olhos.
Há quem se apaixone por homens, mulheres, coisas, conquistas... Eu me apaixono por olhos - eventualmente, também, por seus donos. Luana era mais que um olhar e eu não mais que um chiclete. Um afortunado chiclete de menta.

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Este sou eu, tocando algo bonito.

Sobre o tal brilho eterno

2008-05-05T23:30:00.004-03:00

Dizia ele, serenamente, no seu velho costume de relatar suas máximas para o teto de seu quarto.

- Realmente... As lembranças até vão embora, mas o brilho que fica é eterno. Só eu sei como é o sorriso que, internamente, rasga meu semblante, quando me lembro dos telefonemas da Fernanda, dos beijos da Taís e do jeitinho de cortar os legumes, na beira da pia, da Adriana. Quando hoje, por acaso, as vejo, não me lembro dos telefonemas, ou dos beijos ou dos legumes. Só o que fica é o brilho desse interno sorriso. Esse tal brilho eterno de uma mente sem lembranças...

Às vezes, o teto esperava ele dormir e o respondia em seus sonhos:

- Essa deve ser a pequena parte dentro da gente, que se apaixona de verdade pelo outro, e não por o que buscamos de nós mesmos nele.

- Sabe... Eu nem cheguei a decorar o celular dela. – ele disse.

- Números... São tão objetivos. Não fazem seu estilo. Aposto que alguma coisa que outros não lembrariam, você deve guardar, de cor, ai dentro. – retrucou o sábio teto.

- Lembro sim. De cada calçado na prateleira improvisada. Para uma mulher com dois pés, ela tinha sapatos demais.

Velório de um futuro que não veio

2008-05-04T19:38:00.008-03:00

Estranho. Aquele momento não teria melhor descrição. Os dois sentados no escuro, debaixo da janela que jogava o restinho de luz dos postes da cidade. O clima era o de uma confusão psicológica que os dois experimentavam juntos.

- Posso te confessar uma coisa?

Ele perguntou com aquele olhar. Um que não conseguia repousar nos olhos dela, nem por um segundo. Olhava sempre pro chão, e deste, arrastava à parede; repetindo o caminho num vai e vem conturbado e ansioso.

- Eu nunca imaginei que isso fosse possível.
- O que? - Ela perguntou.
- A gente, esse conjugado, essa janela. Nossos Mundos tão diferentes. Quando meu primeiro dente caiu, você já comprava absorventes...

Ela mesma não disse nada. Os olhos dela tinham uma característica que sempre o intrigou: Eram sempre úmidos. Além de que, o olhar dela era sempre de baixo pra cima e sempre dizia: “há algo mais pra ser dito?”. Ela não era um exemplo de pessoa dessas que acham que a vida pode ser grande, mas os olhos sempre esperavam por algo mais. Se a frase dita tivesse três palavras, os olhos dela se preservavam até o tempo de serem ditas seis.

- Nossa Vênus precisa de mistério. Se não houver mistério a gente enjoa... Você já está enjoada? Eu to sentindo que está. Fale a verdade, eu agüento. – ele mentia.

Na cabeça dela, essas últimas palavras não foram recebidas em português. Vieram num estranho dialeto, que as resumiu a uma simples mensagem: “sou um garoto ansioso, tenho pressa, estou nervoso; vamos viver essa vida logo, vamos?”. E, para ser sincero, ela não tinha mais energia para isso. Quando ele foi embora, ela ligou a TV, fumou seus cigarros e sentiu-se, mais ou menos, como se aquele momento fosse o melhor que a vida poderia oferecer. Já o rapaz, ao pisar na rua, foi abduzido pelo destino e eles nunca mais se viram.

Dizem que hoje eles são tão diferentes, que moram no mesmo prédio, são vizinhos de porta, mas quando se cruzam não reconhecem um o outro. Dão bom dia por educação e seguem suas vidas. Ele um escritor estranho, ela uma professora cansada.

Tristezas de um cara alegre

2008-05-03T20:11:00.009-03:00

Há mais habitantes em sua boca do que na cidade de São Paulo. Hoje essa frase me faz sentido. Já são oito da noite e, ontem, passado um pouco dessa mesma hora, estava eu vomitando aquele rato morto em forma de x-bacon que se compra na rua por menos de cinco pratas. Podrão é o nome pelo qual o chamam. De certo que todas aquelas cervejas e doses intercaladas de conhaque Drea, ajudaram a produzir a escatológica cena, onde o palco era o meu banheiro de madrugada. A privada alimenta-se de tudo o que não nos serve. É o equilíbrio da vida: Perfeito.

Oito da noite, eu já disse. Volto às ruas frias da noite de São Paulo, para degustar mais uma ou outra cerveja, enquanto jogo conversa dentro com meu prestigioso irmão, que vem de longe. Se eu fosse um inseto, não passaria por isso. Minha sorte, não ser um inseto.

No momento sinto-me virado. O psiquiatra constatou bipolaridade, mas me recuso a tomar aqueles remédios. Prefiro a literatura. Quando estou assim, embora profundo apreciador de amores ilusórios, de vida romântica e de suicídio aos 21, constato, quase por osmose, que nenhuma boca vale mais que o meu sorriso.

Vinte horas, pra ser mais exato. É duro pensar que, por diversos esdrúxulos motivos, ainda não escovei meus dentes.

It´s only my starry night...

Sobre escovar os dentes

2008-05-01T16:05:00.016-03:00

Não consigo saber quantos, mas eram muitos dentes naquele sorriso. Nutrido de uma estranha alegria nostálgica, sentia a luz branca emanada de um achado: Seu ki mono tamanho “P”. Sim, isso é fato. Ele pertence à geração de jovens quase saudáveis que fizeram judô quando criança. No seu caso era o professor Agimiro, que dava porrada quando ia às aulas sem cortar as unhas. Depois Leonardo Lara, que deu a ele a camisa da equipe, inflando o ego do pequeno menino reprimido. Tudo isso fazia sentido. A infância fora abastecida com Jaspion, Giban e Lion Man.

Hoje o garoto malha. E já todo musculado, olha pro espelho tentando se convencer de que aquele tamanho todo é condizente com a força de seu espírito. Às vezes se acha fraco, mas quando cai em si, sempre concorda que qualquer outro que tivesse que viver em seu corpo, regido pelos astros que moldam suas emoções à flor da pele, teria se jogado da janela daquele lindo apartamento de frente pra praia de Copacabana. O interno suprindo o externo. Na vida dessa mulher que habita as esquinas de sua personalidade, isso sempre acontece.

Vazio, vazio, pela metade... Cada um desses copos no balcão de um pé-sujo qualquer da cidade, passou por lábios pouco satisfeitos com a condição de suas existências. Ele queria um amor.

Dados de batalha

2008-04-29T18:15:00.006-03:00

Noite de terça-feira, rua vazia; as luzes da cidade, algumas delas, entravam suavemente através da janela, iluminando alguma parte do teto de seu mais recôndito templo: O quarto. Frente ao seu velho computador, batia nas teclas sujas de café, em função vegetativa. Escrevia ele:

"Entretanto, apesar do amor ser feito de matéria etérea, puro sentimento, pode-se, sem tanto esforço, colocar a coisa na planilha e se fazer algum cálculo. Como ando treinando meu otimismo, a coisa dar-se-á em saldo:
A virginiana:
- Boas lembranças de risadas sem motivos.
- Tigres de 21 podem se dar bem.
- Otimização do meu estranho gosto por roupas.
- Um CD dos Strokes autografado.
- Autoconhecimento, pós crise.

A geminiana:
- Uh! Aprendi que a vida pode ser mais leve. Ou quase aprendi.
- Sexo e palavras que não mais esqueço.
- A inteligência deixa as pessoas mais bonitas.
- Não devo solicitar alguém, sem estar certo de que quero isso.

A taurina:
- Tigres de 21, realmente, podem se dar bem.
- A inteligência, realmente, deixa as pessoas mais bonitas.
- Que beleza é ter terra no mapa.
- A faculdade de história é algo a se pensar.
- Não sou poligâmico.

A escorpiana.
- Tigres de 21, realmente, podem se dar bem! Hahaha! Ela não tem 21.
- Um monte de livros pra ler. Alguns para enfeitar a estante.
- Conhecimento antropológico empírico sobre a maldade humana.
- Molho branco pode ser bom. Depende do tempero.
- “Paranoid Park” and “The Kite Runner”! Belos filmes.
- Material para literatura.
- Vontade de rir da má intenção dos outros.

Analisando os cálculos, fazendo o balanço,pegando o resultado... Procuro uma capricorniana. Se tiver seios grandes, ganha cinco pontos na frente.”

A noite enoitecia-se cada vez mais, ele comeu alguns pedaços de pizza, bebeu uma cerveja que estava escondida no fundo da geladeira e sonhou que estava lanchando com uma cabra num restaurante estranho em Perdizes.

Crônica do ansioso.

2008-04-23T14:15:00.007-03:00

Cá estou perto dela. Poucos metros, posso chegar à sua casa. Nem a chuva, nem o vento, nem os mendigos que batem carteira no centro de São Paulo, podem impedir-me de ir até lá. Exceto o metrô. O metrô não dá, ninguém agüenta; mas dessa vez não é o caso. Estou mesmo perto da casa dela. Ando alguns metros, toco o interfone e vejo o que acontece. Felizmente isso não tem a menor chance de acontecer. Se fosse na época em que coloquei meu coração naquele delicioso ensopado de camarão que ela fez, haveria risco. Hoje não. Pra mim, hoje, o único e pequeno incômodo que, por acaso, fica cada dia menor e mais distante, é aquele restinho de esperança de vê-la de longe no ponto de ônibus, dar um pequeno tchauzinho e rumar sentido à São João, no ônibus de dez e quarenta.

Hoje penso que se fosse o caso, e não é o caso, de voltar a ter algo com ela, seria melhor. A imagem romântica e fantasiosa que eu tinha, desmanchou como fumaça nas últimas semanas. Ficar esse tempo todo sem vê-la, serviu para mostrar que é até melhor assim. Eu com mais tempo pra mim, ela com mais tempo para ela e os tempos juntos, só aqueles que viessem a calhar por força das circunstâncias, sejam elas quais fossem, ainda que a saudade. Mas dessa vez uma saudade mais mansa, que por sinal, é menos fantasiosa e mais aproveitável. Vidas que seguem. Eu iria para o meu atual emprego, ela pro dela, eu pro curso, ela pra faculdade e assim os dois teriam sono o suficiente para dormir sem o travesseiro da neurose, nos dias úteis.

Ah... Senti muita falta daqueles olhos vermelhos que ela tinha, é verdade. Andava na rua vendo vários avatares daquele semblante. A moça de cabelos negros e franja, a outra de pernas longas e glúteos torneados. Olhando bem, apesar de serem apenas avatares na minha cabeça, eram mulheres interessantes. Mas nenhuma! Nenhuma tinha os olhos vermelhos do Mar de Ana... Em mim o amor gera a ansiedade da sempre-procura por algo que não se busca. Paixões? A melhor é a próxima.

Escrevo o final desses pensamento-sem-compromisso, já no ônibus das dez e quarenta. Lembrei-me de mais um detalhe do futuro entre nossos egos. Agora que sou um funcionário público – dos piores, mas sou – iríamos ao cinema, ao japonês, aos shows ou ao que quer que fosse. Só não ficaríamos em casa no Domingo, respirando o tédio, alimentando a crise. Casa: Cada um com a sua.

Já para o meu próximo amor, ainda digo: Se fosse pra ser polígamo, nascia com dois pirus.

Mais uma manhã...

2008-04-22T14:38:00.006-03:00

Mesmo eu que sou meio desavergonhado, prefiro dar tom de fofoca, contando tudo na terceira pessoa.

Acorda no piloto automático: Levanta, bate a cara na primeira, segunda e às vezes terceira parede ao longo do caminho entre o quarto e a cozinha. Chegando lá tira o leite, os sucrilhos, o café e o tênis; da geladeira, da dispensa, da garrafa e do armário; tudo assim, seqüenciado, matemático: um, dois, três, quatro, estão contidos em a, b, c, d. Há dias em que a coisa falha e ele toma sucrilhos com café, servindo o leite no tênis mesmo. Na portaria ele percebe as pegadas esbranquiçadas e o olhar esbugalhado do porteiro que pouco entende suas idiossincrasias.

- Bom dia, seu Humberto! - ele diz rindo - Café da manhã corrido é isso mesmo!

O olho de seu Humberto ainda cai do rosto.

Quando chega no trabalho com roupa de fazer exercícios, o chefe diz:

- Ainda são 7 horas! A academia era pro outro lado, rapaz!

E ele não entende muito bem, com seu MP3 no último volume, tentando renitentemente passar o cartãozinho da Body & Life na máquina de marcar presença da empresa.

Ah, a juventude...

Mais um capítulo.

2008-04-21T14:21:00.004-03:00

E pela primeira vez, depois dos últimos longos dias de crise, ele passou uma tarde tranquila. Não tinha amigos, não tinha namorada, tão pouco paquera, só o computador e essa ligação verdadeira-pela-metade com o Mundo real. É bem verdade que ele se sente sozinho nessa cidade, ainda mais em Domingos e feriados, mas agora, depois desses longos dias, pela primeira vez ele animou-se ao olhar para a São João de sua janela e pensar que poderia ser possível andar pela cidade e, quem sabe, descobrir algum ativador para os bons sentimentos que, ele sabe, estão dormindo ali dentro do estômago, esperando pra serem acordados. Um bar, uma loja, uma rua... Quem sabe até uma pessoa?! Não, ele é introvertido demais para isso.

Mas pela primeira vez, depois de tão longos dias de crise, ele olhou através da janela, viu a longa e estra São João e soube que, dentro dele, há coisas chamando pra fora.

Dessa vez, não é vômito.

Aviso

2008-04-21T12:25:00.001-03:00

Aviso: A partir de hoje o blog pode ser comentado.

Insight

2008-04-20T20:54:00.009-03:00

O quarto estava escuro. Só se via a branda e aveludada luz amarela do abajur. Já era noite e ele pensava com velocidade à cima da permitida em suas estradas. Andando em círculos, frente à sua janela, tentava achar o que não sabia estar procurando. Depois de cruzar a cidade em um simples olhar para o Copan, lhe veio o insight:

- É isso! Todos os caminhos vão para dentro!

Foi ai que ele viu... Independência é um fato que só precisa ser constatado. É inerente, indissolúvel. O mais é erro. Deus enviou, para cada um corpo, somente uma vida.

Histórias de Grilo

2008-04-19T10:24:00.003-03:00

Então... Depois de ter feito o macarrão com aquele delicioso molho vermelho, ele inseriu-se no mundo que estava retido naquele objeto. O fluido verde-invisível inspirava. Transubstanciado, expirava. Branco, branco, branco, ficou vermelho; assim como o molho. .
Ao invés de andar, ele resolveu nadar pelos cômodos. Mergulhou na cozinha, de frente para o macarrão. Espremeu levemente os ombros contra a nuca e, em seguida, esticou a coluna. Olhou em volta e viu como era bom. Escutou os grilos.

Um dos grilos o alertou, para que não esquecesse os problemas. Rindo, ele disse que só fez isso para conseguir esquecê-los.

( Histórias de Grilo - Igor Lessa, 30/11/2005 )

Histórias de Grilo II

2008-04-19T10:05:00.005-03:00

Nota-se que naquele dia, já era noite. Todos dormiram, um a um. Pela manhã, a mesa chamava por cada um deles.

- Vamos? - Ele perguntou.
- Vamos. - Disse o ar que rondava os corpos.

Então fizeram a receita e cada um foi até seu ponto. Aqueles raios de sol fininhos que entravam pela janela, eram ótimos figurantes. O latino se esgueirou sob a mesa, a menina olhou para a cena e ele teceu um dos seus comentários. A menina concorda, o latino ri e ele se emociona com sua própria sensibilidade.
Cada um analisa aquela cena de um jeito tão individual como a nuca. Os olhos baixos escaneiam os corpos. As mãos tentam envolver uma a outra. As bocas deixam escapar pequenos sorrisinhos pelo canto. E as mentes f r e n é t i c a m e n t e batem palmas!

- Ah! Que espetáculo é a vida! - diz o pequeno grilo.
- Um daqueles bem "Lynch", que você não entende, mas acha graça e no fundo sabe que tem um sentido. - Ela retruca.
- E que é até bem simples, mas se fosse direto, quem é que daria atenção? - Ele indaga.

Então o grilo volta a fazer seu som peculiar...

( Histórias de Grilo II - Igor Lessa, 01/12/2005 )

Receita

2008-04-17T15:49:00.006-03:00

Aí você vê a pessoa e localiza o calcanhar de Aquíles dela.
- Primeiro você seduz. Deixe que ela pense que você é o que ela quer que você seja e que, ainda por cima, você pode ser dela.
- Feito isso, começe a mostrar que você não é tão dela assim, começe a dar pequenos cortes, que façam doer, mas que não matem de vez. Aí você espera o momento certo e dá o corte fatal.
- Deixe o tempo passar um pouco até a pessoa vir agonizar na sua frente. Quando isso acontecer, mire o calcanhar de Aquíles dela e enfie a faca, cuspa, morda, picote e chute. Tudo isso com palavras bem secas, diretas e objetivas, com olhar apático e indiferente.
- Agora é só ir pra casa ver Fantástico, fumar um cigarrinho e dar risada.
- Não mais apareça.

Parabéns, você é escroto.

Augusta sofria de angústia.

2008-04-15T00:24:00.007-03:00

Augusta sofria de angústia. Olhava através da janela de seu quarto e pensava no peso da atmosfera. O invisível é sempre o que mais faz diferença, ela sabia.

Um dia bebeu, chorou e desceu correndo a rua Augusta. Pensou que ia encontrar o fim da angústia. Sorte dela que não. Quando ia fazê-lo, todos os passarinhos e cigarras da cidade cantaram em coro a sua música preferida e com as lágrimas dela começaram a escorrer pequeniníssimos pontinhos pretos, que os pássaros trataram de bicar de pronto e em seguida se puseram a guiar Augusta até sua casa. No fim das contas, Augusta não dormiu em casa... Nem dormir ela dormiu! Ela chorou, ela correu, ela rolou-se, ralou-se, cortou-se e caminhou. Mas agora, amiguinhos, Augusta não sofre mais de Angústia. E um dia ela ainda volta à Augusta.

Só não se mate!

2008-04-13T20:51:00.003-03:00

O que eu entendi é que se você estiver muito, mas muito triste, depressivo, melancólico, anedônico, desesperado, você só não pode se matar. Beba, fume, corra, chore, brigue! "Cai na mão" mesmo, cara, foda-se! Engorde, emagreça, leia, durma, olhe pra parede, chore mais, mas não se mate. Sabe por que? Porque isso vai passar.
Mesmo que um dia volte, assim como volta, passa. E quando passa, você percebe que nada, nem ninguém merece a sua baixa da existência. Você descobre que o Mundo é grande, a vida intensa - se você quiser - e que você ainda pode fazer sucesso na MTV da Australia, tocando música eletrônica. E as letras podem falar de tudo o que você sofreu e aprendeu e então você percebe que se não tivesse sofrido e aprendido, não haveria letras, músicas e sucesso na MTV da Austrália.

E loirinhas escrevendo seu nome no peito.

2008-04-12T09:46:00.002-03:00

O Ministério da Saúde adverte: Se amar, não beba.

Reflexão entre séries.

2008-04-11T08:54:00.005-03:00

Ela apreciava a maldade e o ostracismo.
Eu, a bondade e a entrega.
Eramos astrologicamente compatíveis, mas em tempos e circunstâncias diferentes.

Um karma diferente: na hora de reencarnar, metade do meu espírito nasceu doze anos antes da outra. Uma em um corpo feminino com atitudes masculinas e a outra em um corpo masculino com atitudes femininas, ou seja, esse que agora escreve. Todo o mal que me acostumei a fazer com os outros nas vidas passadas, agora, a metade minha que está no outro corpo - o feminino - faz com essa outra metade que está nesse meu corpo masculino.

Oxumarê, meu santo de cabeça, tem também dois sexos. Tenho uma vida bifurcada, mas cheia de certezas irrecorríveis. Dúbias! Amor e ódio, euforia e depressão... Mas irrecorríves.

Agora a metade mais nova espera a mais velha todo dia no ponto de ônibus. Ela olha pro infinito, não ve nada e volta pra casa com a esperança de um dia não ter mais esperança.

Enquanto isso no jardim...

2008-04-05T19:28:00.002-03:00

Hoje eu vi um gnomo no jardim.
Quando olhei de novo, já não estava mais lá.
Só um toco de árvore,
que me lembra muito um gnomo de jardim.

A lua e o sono...

2008-03-28T15:05:00.002-03:00

O desequilíbrio bioquímico de certa região do meu aparelho psíquico, gera sonhos muitos mais tristes, talvez por serem sonhados de olhos abertos.
E então hoje eu ia saindo e vi na porta do elevador, riscado à chave:
- Hoje a lua cai, você vai estar dormindo.
E eu sei que foi ela, mesmo que não tenha sido.
- Dormiria, se você não me tivesse roubado o direito de ter sono.
Eu respondi, mentalmente.
Mais tarde, olhando pra porta, vi outra frase que dizia que as coisas melhorarão. Como não tenho certeza, esta semana vou ao psiquiatra. Cigarros e Lexotan, prefiro evitar. Vou pedir por antidepressivos.

Princípio da relatividade...

2008-03-23T13:40:00.004-03:00

Pra quem é muito intenso, o tempo é outro. Um dia pode passar em um segundo e em seis minutos já se foi um ano. Já cheguei a tomar dez decisões e três cervejas, em menos tempo do que se lava uma louça. Quando acabo de ver um filme, tenho a impressão de que já está de noite. Quando corto o dedo, parece que perdi um braço e quando gosto, é tudo menos isso. Eu amo, eu Amo... Tem dias em que olho através da janela, com a testa pressionada no vidro, vejo os carros e as pessoas na São João... A vida passa, o tempo passa, tudo passa. Mas ai olho o relógio e os ponteiros ficam lá, rindo da minha cara, passeando devagar. Perguntam-me por que a pressa. Eu pergunto de volta: "o Sol já não fez a parábola?". Pra física é só questão de referência. Pra vida também. A meu ver ele já deu várias voltas, mas pros ponteiros do relógio, não...
Mês passado vivi meia vida, já tenho dor nas costas e todo o desânimo de quem acordou, tomou café e resolveu voltar pra cama. Mas decidi ser feliz.

Sobre o valor do agora.

2008-03-18T13:40:00.002-03:00

No filme “Inteligência Artificial”, o menino andróide trava uma saga onde seu único e maior objetivo é achar sua mãe, que o deixou. Depois de todos os tormentos e dificuldades, em um futuro bem distante, robôs muito avançados oferecem ao pequeno andróide a possibilidade de passar somente um dia com a sua mãe e ao fim desse dia, nunca mais poderá vê-la. O menino fica muito feliz e passa esse dia com ela.
Já eu me pergunto: será que vale a pena?...

Máscara.

2008-03-03T13:05:00.004-03:00

Então eles, com suas máscaras, se encontraram.
Um pouco deu-se, se envolveram.
Um pouco passa, se provaram.

Sem as máscaras, esfriaram.
Sem ser si, só assim servia.
Sendo si só, isso não dava.

Ficar ali, ela queria,
de máscara,
só de máscara.
Mas de máscara ele não queria.
Ela,
queria nada.

Foi ele embora, sem sua máscara.
Ficou lá, ela, desmascarada.
Serviu pra ver que não havia,
nada além,
que só falava.

Amor de bom, não existia.
Máscara, máscara, somente máscara...

As Rosas Negras

2008-02-29T08:08:00.003-03:00

Há dias em que acordo com profundo desgosto por tudo o que há na Terra. Tenho vontade de colocar uma calça camuflada, um coturno, uma máscara, um casaco militar, um cinturão de granadas e outro de munições, um fuzil nas costas e sair por ai andando, procurando um rumo, acampando pra dormir, andando pra viver. Nesses dias tenho apenas um sentimento: o inverso perfeito do amor. Não estou falando de ódio, isso não descreve. Falo do inverso de um sentimento que me faz apreciar flores, pessoas, luz, música. Algo incolor e injuriante. O inverso do que há de bom. Nesses dias sou só um furto, um espectro, um avatar do desgosto.
Quando não há amor, o motivo que me faz sair da cama é fabricado com muito ódio. Sou cinismo, indiferença, produção compulsiva, em larga escala. Algo dentro de mim, mordendo os lábios, saindo sangue, olhos vermelhos, grita: "eu não quero amar!". Nessas horas meu Self habita os subúrbios da minha alma, vestido com máscara, coturno e fuzil.

Imagem: "O Ódio", Jose Luis Fuentetaja. 1971

O Problema da Engrenagem.

2008-02-27T16:47:00.005-03:00

A vida, a realidade, a existência é como fosse uma mega engrenagem, um grande sistema, onde peça por peça se encaixa e gera tal funcionamento. Algo bem cartesiano. O ponto é que a problemática da vida é uma questão de ordem: a ordem das peças.
Nasci com uma mente inclinada a identificar padrões. Isso se reflete desde a organização das roupas no armário, aos livros na minha estante. Os padrões aparecem pra mim em tudo, tanto nas coisas físicas como no mundo conceitual. Com isso, tenho reparado padrões diversos no comportamento humano. Espécies de funcionamentos onde cada pessoa, cada ato, cada coisa é uma peça e, relacionando-se todas entre si, geram um funcionamento padronizado. Um desses padrões tem me incomodado muito ultimamente.
As pessoas, de um modo geral, costumam ter as ferramentas certas, mas trabalham do jeito errado. Por exemplo, nas relações amorosas, as pessoas vão vivendo e em certos momentos da vida elas têm uma ferramenta poderosa nas mãos, chamada "pré-disposição a se apaixonar e viver em dupla". Até ai, ótimo. Então elas pegam essa ferramenta e vão atrás de usá-la. Acham um alguém e aplicam a coisa toda. O problema é que muitas vezes esse alguém, enquanto outra peça da engrenagem toda, não se entrega à paixão do atuante e, além de não amar e construir um relacionamento, magoa a outra pessoa que, consequentemente, vai se vingar disso, mesmo que inconscientemente, na próxima pessoa que for usar a ferramenta "pré-disposição a se apaixonar e viver em dupla" com ela, gerando ai outra incompatibilidade na engrenagem por questão de ordem. A coisa toda funcionaria perfeitamente com as mesmas peças, só que em outra ordem. Seria assim: A pessoa com a ferramenta "pré-disposição a se apaixonar e viver em dupla", acha a outra pessoa com a ferramenta "pré-disposição a se apaixonar e viver em dupla" e aplicam uma na outra, gerando assim o funcionamento "viver um grande amor", ao invés do "decepcionar-se e vingar-se no próximo".

É tudo muito científico, sabe...

Eu Sou Prolixo.

2008-02-26T23:50:00.008-03:00

Sou psicologicamente prolixo.
Sou tempestade em copo d´água.
Sou bicho de sete cabeças.

Sou suco de sentimentos, com calda de angústia.
Turbilhão, voragem, turbamulta!

Minhas atitudes não. Estas são apenas o vômito de tudo isso que sou eu.
Sou fatigante, enfadonho.

Eu sou chato!

Cansaço.

2008-02-26T22:57:00.012-03:00

Viver, para mim, é a disputa que travo diariamente comigo mesmo.
Vencer, para mim, é superar amanhã o Igor de hoje.
Estar, para mim, infelizmente não conheço. Meu presente é sempre conjugado no futuro, que, por sua vez, é sempre no outro dia.
Cansar pra mim é freqüente e é freqüência.
Constatar, para mim, é cansaço.

Sinto-me cansado...
Freqüentemente cansado.

Sobre a fé no terceiro.

2008-02-24T22:04:00.005-03:00

A razão iluminou o Mundo, progrediu a ciência, nos trouxe lucidez e transformações. No entanto, na minha opinião, o mais importante parece ter sido melhor desenvolvido pelos seres vulgo irracionais. Vejo mais lealdade em cães do que em pessoas. Vejo muito mais cooperação e senso de coletividade em formigas do que em humanos. Cisnes e Agapornis são mais fiéis e nem se quer casam-se de papel passado.A clareza e evolução do pensamento humano construíram e ainda vão construir muitas coisas. A matemática, a física, a história, a geografia, a antropologia, a sociologia, a biologia, a química, a filosofia e os tantos outros ramos do pensamento nos deram avanços, tecnologia transformada em conforto e elucidações louváveis. Porém, uma coisa as pessoas esqueceram: a felicidade não se põe em planilha. É preciso sorrir sem tomar remédios, sem comprar carros e roupas caras. É preciso fazer uso do instinto, do sentimento puro e da boa vontade pra se construir o invisível, que, por acaso, é o que realmente importa. Quando você estiver deprimido, sentado sozinho no sofá da sala e seu cão ficar ali perto, deitadinho, sem rosnar, sem latir, sem lamber, sem brincar, apenas ali, fazendo companhia, mostrando cumplicidade, mesmo depois de ter apanhado de você com o jornal, mesmo depois de ter sido vítima de gritos histéricos que você direcionou a ele, irritado por qualquer motivo, observe atentamente e aprenda. Sem saber ele te ensinou que amor e companheirismo não requerem motivos e que pra ser feliz com o próximo, é preciso mais entrega do que coerência.

O Terceiro.

2008-02-23T10:00:00.004-03:00

Não sei se, de fato, sou, mas sinto-me sempre potência. Meu presente planeja constantemente um futuro que nunca chega. Felizmente, sinto que isso vem mudando.

Deixo poucas pessoas entrarem no meu Mundo e estas levo muito a sério. Legitimidade e intensidade andam sempre muito juntas no meu humilde julgamento. Quero que o Mundo seja um pouco mais sublime do que se espera. Um pouco mais doce, um pouco mais etéreo. Quero laços que não desatam e lembranças que não se apagam. Quero viver numa colônia de barreiras invisíveis, em pleno território público, onde o centro da cidade é o Mundo. Encontrar pessoas diferentes, mas de intenções mútuas, amigos de escudo e espada. Ser fiel aos tratos até quando não tem ninguém olhando, em todos os sentidos.

Se eu tivesse uma ilha, levava pra lá só espírito, mesmo que nossos corpos tivessem que ir junto. Talvez eu não tenha uma ilha, mas muito em breve financiarei um apartamento.

Quem acredita no amor, o reinventa todos os dias, de várias maneiras, com muita poesia.

A gente precisa dar as mãos. Só isso. Tudo isso.

Na sequência, o segundo...

2008-02-22T11:21:00.001-03:00

Sinto-me um transeunte. Passo pela vida andando, meio lento, meio rápido. Olho o relógio na mão esquerda, as horas continuam lá e não faz a menor diferença o posicionamento dos ponteiros. O tempo é falho...

Muito movimento, pouca calçada. São muitos os transeuntes. Eu só sinto a vontade de parar por entre todos, feito pedra, ficar lá. Daí esperar, esperar, esperar... Dormir um pouco e acordar quando todos estiverem parados, olhando nos olhos uns dos outros, profundamente, como se tivessem entendido que a caminhada incessante era pra nos levar àquilo. Nos levar uns aos outros. E eles finalmente saberiam desfrutar disso. Haveriam abraços muito mais longos que o de costume. Haveriam suspiros de amor profundo. A mentira nunca mais seria solicitada. Todos os lábios seriam só verdade.

A gente precisa parar pra olhar. Embora a vida nos tome tempo e o ego seja um filho pocessivo, há muita dinâmica num olhar preciso. Vale o esforço. No fundo, no fundo, debaixo do Self, mora um alguém que vale a pena.

Me, my self and I.

2008-02-21T12:25:00.001-03:00

Ao invés de me apresentar de uma forma mais tradicional e objetiva, farei isso postando três pequenos textinhos sobre mim, já aproveitando para estrear o blog.
Olhando pra Grama era um antigo blog que tive dos 15 aos 17 anos de idade mais ou menos. O nome é o mesmo, assim como a intenção: um local pra eu vomitar certas coisas...
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Ego-Zentrismus.

Ego-Zentrismus. Convivo comigo 24 horas por dia. Mesmo quando durmo, meus sonhos contêm minha presença. Conheço cada centímetro do meu corpo. Já sei sair bem em fotos. Sei quando me afeta, quando não me afeta e quando pode ser que sim e que não. Sou íntimo de mim mesmo. Gosto da minha companhia e converso comigo em voz alta. Tenho variados tiques nervosos. Tenho dificuldade de olhar meus próprios olhos no espelho por muito tempo. Fico com vergonha! Intimidado. De certa forma eu intimido. As pessoas não sabem se podem me tocar e escolhem bem as palavras quando querem fazer uma piada. Bobeira delas... Na maioria do tempo meu semblante é sério. Sou assim desde pequeno, meio trevoso... Sou defensivo. Desisto rápido de quem não gosta de mim. Ou quando é o que parece - pra mim. Não sou egoísta. Mas as vezes preciso de espaço, solidão e algum luxo material. Escondo lágrimas atrás de sorrisos (des)pretenciosos. Sou frágil. Sou forte.