Sobre dois.

Eram dois montes de pedra: montanhas, eu acho. Passavam os anos juntas, compartilhando o sol, a chuva, as cócegas que fazia o vento correndo por sobre suas cabeças. Presenciaram trovões longos, ninhos de pássaros, árvores nascendo e morrendo ao alcance de suas vistas. Um dia veio a água, o barulho, os estalos. Veio mais de tudo, e mais estalos. Quando notaram-se, já não estavam mais juntas. Só havia água em volta, e só se comunicavam por gritos difusos – gritos de montanha. E mais, como sempre, o tempo passou, passou, passou... E as duas seguiram chamando de visita, tudo aquilo que se aproximava, mas não era pedra.